prático - poiesis

Dublê de retrato

2011-12-08T00:11:00.002-02:00

"O meu passado é tudo quanto não consegui ser.
Nem as sensações de momentos idos me são saudosas:
o que se sente exige o momento;
passado este, há um virar de página e a história continua,
mas não o texto.."
(F.P.)

somos a imagem do que não fomos. da vida que nunca tivemos. da música que não dançamos. da viagem que não fizemos.
o filme que não vimos, as palavras que não dissemos, as juras que não trocamos, a despedida que não tivemos.
o que não fomos, essa imagem que somos. resiste. persiste. insiste.

assim (r)existiremos.

ficam os dedos, fica a memória.

Um dia, uma pausa.

2011-11-28T01:48:00.004-02:00

Dia daqueles em que você constata o fim de uma coisa, um ciclo que se fecha. Aquele dia que você contabiliza perdas, ganhos e danos. O pouco que sobrou, e o que começou com o passar do ano. Sim, há que se pensar sempre que houve algum começo.

Dia de sair e tomar um sorvete com um velho amigo, dia de finalmente arrumar o quarto, retirar as roupas velhas do armário e descobrir que precisa de roupas novas para preencher o vazio das gavetas que ficou após a retirada de tudo o que não serve mais ou que não combina mais com você - mas que você insistiu tanto tempo em deixar ali, quase como lembrança ou por estimação: talvez volte a servir. Talvez volte a moda. Talvez volte a gostar. No fim você sabe que não dá mais. Aquela saia meio hippie do início da facul não combina mais com você agora, não dá pra ter a sua idade e ainda usar aquilo.

Com um pouco de relutância, você finalmente tira tudo de lá pra dar lugar às coisas que você realmente quer ou precisa, como as tais roupas pra trabalhar. Você lembra que realmente precisa de espaço pras roupas de trabalhar, porque agora é o que você é: uma pessoa que trabalha. Devia significar algo bom, isso.

Um dia você simplesmente constata tudo e faz uma pausa.

Uma velha música, um velho poema daquele velho poeta, um velho novo sentimento. Você pensa no porvir.
Um não saber.

Eu pensei em escrever umas coisas pra você, mas, nesse dia, decidi só escrever.

is really nothing more

2011-10-27T01:38:00.000-02:00

..is really nothing but dream that keeps waking me for all my trying.
We still end up dying, how can it be?

'Cause I'm just about to set fire to everything I see...

Das profilaxias

2011-10-22T00:25:00.002-02:00

Será que existe tratamento para mitocondría? Dos males, o maior. Isso.
Essa invenção que enfeitei de você.

isso não são horas...

2011-10-19T01:34:00.002-02:00

- Será que o amor se sente em casa?
- Vai se sentar no chão!
- É a segunda vez que uso essa frase você responde completando com isso.
- e a terceira que você não diz "será que vai deixar cair a brasa no tapete, coração?"
- Talvez seja porque não me acostumo com a ideia do amor assim, no chão. Não devia ser assim, uma coisa assim sem lugar.
- Não devia, mas é assim que é.
- Eu sei, mas não devia.
- Isso tudo é ridículo.
- É sim. E também não devia ser.
- Não, não devia.
- Sai desse chão..
- e vou ficar onde?´
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O amor já vai embora. Ou perde a condução? Será que não repara a desarrumação?

Last Request

2011-10-15T12:42:00.000-03:00

Sure i can accept that we're going nowhere but one last time let's go there...

I've found that i'm bound to wander down that long way road, ohhh (...)
But i'm no wiser than the fool that i was before.

Tell me how can, how can this be wrong?

Um escrito sobre a falta

2011-10-10T22:53:00.001-03:00

Saudade de quando fazia sentido. De quando tudo isso fazia sentido..
Vazio - esse meio de transporte dos que têm coração cheio...A ausência é um estar aí. A ausência está exatamente aí.
Não vê?

administrando insônia e insanidade

2011-10-06T04:46:00.001-03:00

- vou te mandar umas telas do curso de gestão estratégica.
assim você para de ler essas coisas.

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taí, será que existe alguma pra isso tudo e eu não vi?

Um monumento à neosadina

2011-09-18T11:34:00.001-03:00

"eu só tenho becos e perguntas, minha alma e minha culpa dormem juntas".

Quando todos os deuses poetas, filósofos, bardos e prosadores sabem. Eles simplesmente sabem. E eu, cansada de não mais saber.

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Tenho uma grande constipação,

E toda a gente sabe como as grandes constipações
Alteram todo o sistema do universo,
Zangam-nos contra a vida,
E fazem espirrar até à metafísica.
Tenho o dia perdido cheio de me assoar.
Dói-me a cabeça indistintamente.
Triste condição para um poeta menor!
Hoje sou verdadeiramente um poeta menor.
O que fui outrora foi um desejo; partiu-se.

Adeus para sempre, rainha das fadas!
As tuas asas eram de sol, e eu cá vou andando.
Não estarei bem se não me deitar na cama.
Nunca estive bem senão deitando-me no universo.

Excusez un peu... Que grande constipação física!
Preciso de verdade e da aspirina.

(Álvaro de Campos, Poemas)

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é de se entregar a sorte? é de se entregar à sorte?!

Em ver que o vai e vem pode ser eterno...acho que não vai dar...

porque meus fantasmas sempre foram diferentes. (no silêncio do vazio, arrastando maravilhas...)

Sem fatos de uma autobiografia

2011-09-18T01:12:00.003-03:00

Alabastro

Esquecido em um canto. Um pouco sujo. Talhado há muito.
Já esteve aos pés de Alexandria. Lacrou salas de orações.
Serviu água ao chefe egípcio, caiu-lhe das mãos.

Pobre alabastro. Pomposo em teu cochilo escuro.
Dormes o sono dos ermos à meia-luz de uma história boba.
Transido de pedra fria, de perfumes venturosos e velhos.

Tenho-te aos olhos de minha mente, doce alabastro.
Sonho com o canto em que habitas, inerme e sujo.
Um canto vago em minha alma de alabastro quebrado.

(J. Campelo).

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Suspirou profundamente e arrojou-se - havia uma paixão em seus movimentos que justifica a palavra - ao chão, aos pés do carvalho. Sob toda essa transitoriedade do verão, gostava de sentir debaixo do seu corpo o espinhaço da terra - pois assim se lhe afigurava a dura raiz do carvalho; ou, por sucessão de imagens, o lombo de um grande cavalo que ia cavalgando; ou a coberta de um navio agitado - qualquer coisa, na verdade, contanto que fosse firme, pois sentia necessidade de alguma coisa a que pudesse amarrar seu incerto coração, o coração que dava arrancos no seu peito; o coração que parecia cheio de perfumadas e amorosas brisas, todas as tardes àquela hora, quando saía a passeio. Amarrou-o ao carvalho e, ao descansar ali, o tumulto que sentia, dentro e em redor de si, gradualmente serenou...

Virgínia Woolf. in Orlando

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porque eu nunca te disse que a parte que mais me comoveu no teu poema foi o "para Lilianny", alinhado à esquerda logo abaixo do título, e do cuidado ao escrever os enes do original do meu nome dentre essas várias versões de nomes que você me deu...
pelas verdades fantasiosas dos teus versos e por todas as coisas que não se pode por em verso, sim, tenho razão em sentir saudades.

When the pieces don't fit here anymore

2011-09-04T23:00:00.004-03:00

Encerrados no quarto de duplos, perdidos num labirinto de espelhos.

Well i'll hide all the bruises, I'll hide all the damage thats done. But I show how Im feeling until all the feeling has gone.

Everybody's talking in words I don't understand, and You've got to be the only one who knows just who I am. That's why I've been missing you lately. Cause you make it real for me... but I guess there's so much more, I have to learn....

Oh, don't missunderstand how I feel. Cause I've tried, yes I've tried.
But still I don't know why, no I don't know why. There's so much craziness surrounding me. There's so much going on, It gets hard to breathe. Just leave now, it' the better thing to do...

Letra: http://www.youtube.com/watch?v=NvgIjpHOzbQ

O rapto das Sabinas. (sobre amor e outros demônios)

2011-09-03T21:23:00.006-03:00

"Eu a havia conhecido 34 anos antes em Viena, comendo salsichas com batatas cozidas e bebendo cerveja de barril numa taberna de estudantes latinos. Eu havia chegado de Roma naquela manhã, e ainda recordo minha impressão imediata por seu imenso peito de soprano, suas lânguidas caudas de raposa na gola do casaco e aquele anel egípcio em forma de serpente. Achei que era a única austríaca ao longo daquela mesona de madeira, pelo castelhano primário que falava sem respirar com sotaque de bazar de quinquilharia. Mas não, havia nascido na Colômbia e tinha ido para a Áustria entre as duas guerras, quase menina, estudar música e canto. Naquele momento andava pelos trinta anos mal vividos, pois nunca deve ter sido bela e havia começado a envelhecer antes do tempo. Em compensação, era um ser humano encantador. E também um dos mais temíveis.

Viena ainda era uma antiga cidade imperial, cuja posição geográfica entre os dois mundos irreconciliáveis deixados pela Segunda Guerra Mundial havia terminado de convertê-la num paraíso do mercado negro e da espionagem mundial. Eu não teria conseguido imaginar um ambiente mais adequado para aquela compatriota fugitiva que continuava comendo na taberna de estudantes da esquina por pura fidelidade às suas origens, pois tinha recursos de sobra para comprá-la à vista, com clientela e tudo. Nunca disse o seu verdadeiro nome, pois sempre a conhecemos com o trava-língua germânico que os estudantes latinos de Viena inventaram para ela: Frau Frida. Eu tinha acabado de ser apresentado a ela quando cometi a impertinência feliz de perguntar como havia feito para implantar-se de tal modo naquele mundo tão distante e diferente de seus penhascos de ventos do Quindío, e ela me respondeu de chofre:

— Eu me alugo para sonhar.

Na realidade, era seu único ofício.Havia sido a terceira dos onze filhos de um próspero comerciante da antiga Caldas, e desde que aprendeu a falar instalou na casa o bom costume de contar os sonhos em jejum, que é a hora em que se conservam mais puras suas virtudes premonitórias. Aos sete anos sonhou que um de seus irmãos era arrastado por uma correnteza. A mãe, por pura superstição religiosa, proibiu o menino de fazer aquilo que ele mais gostava, tomar banho no riacho. Mas Frau Frida já tinha um sistema próprio de vaticínios.

— O que esse sonho significa — disse — não é que ele vai se afogar, mas que não deve comer doces.

A interpretação parecia uma infâmia, quando era relacionada a um menino de cinco anos que não podia viver sem suas guloseimas dominicais. A mãe, já convencida das virtudes adivinhatórias da filha, fez a advertência ser respeitada com mão de ferro. Mas ao seu primeiro descuido o menino engasgou com uma bolinha de caramelo que comia escondido, e não foi possível salvá-lo.
Frau Frida não havia pensado que aquela faculdade pudesse ser um ofício, até que a vida agarrou-a pelo pescoço nos cruéis invernos de Viena. Então, bateu para pedir emprego na primeira casa onde achou que viveria com prazer, e quando lhe perguntaram o que sabia fazer, ela disse apenas a verdade: "Sonho".
(...)"

(Gabriel García Marquez)

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De Penélope a Helena. De Antígona a Medeia. Capitu. Sempre Capitu. A dos 14 anos. Pesadelo de todos os Bentinhos, Aquiles, Menelais, Jasões e Creontes. Cansada de todas as esperas. Quero Heitor. Páris. Os ardis de Odisseu. Mas, enquanto Ítaca não é encontrada, não darei uma de musa de Camões afogada. Prefiro a do meu Gabo. (ou Ariel do verdadeiro Bardo).

Não mais visões de espelhos. Mirar novos alvos, e olhares inteiros. Porque só a poesia é clarividente.

"no final das contas, somos todos sobreviventes de nós mesmos

lá nas prisões do infinito, ousar ser eterno: amor como atalho e labirinto

mas se você não está morto, sonhará porto por perto. anoiteça o que anoitecer, coração aberto"

Texto: http://www.releituras.com/ggmarquez_sonhar.asp

Arrastando maravilhas (porque eu era labirinto)

2011-09-02T11:35:00.007-03:00

"Take your time, make it slow

Andante, Andante

Just let the feeling grow

(I am your music and I am your song)"

este é o meu texto mais difícil que você [me] traduziu. realmente, tenho perdido o fôlego, mas mais com essa vida do teu texto que com a do texto eu. sobre a ordem, também não sei, pensei em reordená-los da primeira vez, mas deixei assim, na ordem dos ocasos. tudo calculado, uma vez que o caos é deus caprichando. e não somos mesmo isso? feitos de caos e de labirintos (sim, me lembrou muito o poema do sá carneiro "perdi-me dentro de mim"). hoje, sinto-me exatamente assim. mais do que sentia quando li da primeira vez. serei eu meramente esse personagem efêmero da tua trama? assim mesmo, nos labirintos do mundo de sofia com minha caixinha de pandora? virei joguete do teu destino? ou do destino meu? malditos deuses, não pensei que usaria eles contra mim. odeio-te!

gostei do teu texto livre, traduzindo essa minha falta de coesão. você sempre comentou da minha singular pontuação, e nós sempre nos despimos das regras dela,não é mesmo? assim teremos sempre o benefício da dúvida, essa maldição que sempre nos assombra e encanta. "a parte boa de não compreender é que posso encaixar a vírgula e o ponto onde eu quiser", lembra disso? escolhi a revisão pensando nessas incoerências da (nossa) vida.

deixemos assim, ou melhor, fiquemos assim. a pausa e o final pra não deixar faltar trabalho pros revisores do nosso destino. interpretações ao largo. fiquemos apenas nós. e todos os acasos.

"Andante, Andante!Go slowly with me now."

(por que você sempre acaba por me lembrar essas músicas paternas da minha infância? seu velho - sim, porque pior que ter um pai que gosta de Abba é ser filha e acabar por gostar também, mas não conte a ninguém, eu nego.)

É isso. Um beijo, e obrigada."by tread lightly on my ground". e por tudo.

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p.s.: uma definição simples: ausência de pontuação. situação ( in-re?)descoberta, como a definição em estado de dicionário que te fiz pra me vingar de ter me chamado de coisa, pior,"essa coisa que é você", no depoimento que me fez dizendo que não sabia depor sobre mim, deixou só promessa, como sempre. é isso. estou sempre em estado de coisa mesmo. talvez prefira assim. no lost. just undiscovered. um trocinho, como agora dizem, enfim. paciência... prefiro assim.

And when we're alone, we're all the same as each other

Das traduções vividas III

2011-09-02T02:08:00.002-03:00

L,
Eis o Andantino.
Já não sei se ele é continuação do Legato ou sei lá o quê.

Nem sempre ou quase nunca a ordem de feitura é a ordem de edição.

Depois a gente pode ver como ordena. Antes vêm outros aí.

"porque eu era labirinto" (Sá Carneiro)

Andantino

Misteriosamente vaga e entorpecida a Dama do Sono afaga a cabeça dela e o pior é que ela não quer dormir ela não quer nada quer simplesmente sonhar acordada e olhar e não ter que escolher entre a baliza esquerda de granito e diamantes rústicos e a baliza direita de mármore e prismas encravados porque cada uma destas balizas tem as suas belezas eternas e inlapidáveis a um mesmo momento em que percebe o redor tão mais bonito sem a desnecessidade incomensurável de se escolher qualquer coisa que seja ainda que momentaneamente entrebatida nos reflexos entrebalizas criados por uma luz vermelhocorrompida ela tenta esboçar qualquer coisa que digam que é sentimento mas solta uma espécie de inarticulação e as balizas respondem com o eco que é próprio dos lugares aonde ninguém vai

finalmente cansada de contemplar cores que nem dela são mais olha as balizas e baixa a cabeça pesada porque sabe que qualquer uma pra qual ela estrada vire vai desaguar na amplitude de uma longínqua paisagem essencialmente inominável o próprio nome ”paisagem” não faz jus ela pensa parece triste essa constatação mas não é somente coriza no nariz e um pouco de autocomiseração ela calça botas de chuva e casaco grosso porque o tempo é inclemente e a jornada é longa e fascinante em si.

Ela sabe sorriso de estrelas e volteios no ar. Mas aí ela já virou viajante.

Faxineira das canções

2011-08-29T10:21:00.009-03:00

para Bê. Com vibrações de som e fúria. Porque sorte é para frangos.
(e pros antropoliquetes parnasianos trotskistas,
partido do qual você nunca admitirá fazer parte.. )

Sobre nuvens de fronhas e má educação.

O despertador acorda. Atrasada, como sempre. Mal dá tempo de coçar os olhos, pega toalha, banho e o primeiro vestido que vê. Sem passar. Vai assim mesmo. Desce as escadas, mal dá bom dia. Mal educada, não vê que tem gente? Não viu. "tô atrasada, mãe". "Bom dia", ao notar a diarista. Desde quando temos uma? Pensa pra si. "Eu te falei dela". Ah sim, tinha, inclusive, que ajudar com a tal contratação. Pega um café, come de pé.

"Senta pra comer! Depois reclama do estômago. Tá sempre com pressa!". Tô atrasada! "Acordasse mais cedo, então". é, acordasse, mas, pra variar, não acordou. Pensando já no caos do dia e no resultado de tanta pressa e tanto atraso, nota um som ao fundo. "lá vem a mãe com as breguices dela", comenta. Mas a dona era outra. "é que eu gosto dele, espero que não se importe". Percebe a música que toca. "não, não me importo.absolutamente.". Subitamente, pensa na coincidência das coisas, e na pieguice daquela letra, e deixa escapar um sorriso, que insiste em permanecer enquanto a música toca, e cantarola baixinho, ao passo que as duas da cozinha se entreolham, sem entender aquela mudança brusca e repentina.

"Desde quando você gosta de Fábio Jr.???, achei que fosse brega..."

Sim, é brega. Sim, não gosto.
Só hoje.

A música termina, ela ri e sai. Sem adeus.

"Liga não, moça, minha filha é doida assim mesmo, viu? nem bom dia!até parece que não fui eu que eduquei... "

É. Até parece.

Faxineira das canções - Elizeth Cardoso.

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B: : cRica no pRay
K: ...tô bloqueada no tube! pra variar, a culpa é sua. clicar no que?
B: tenta. outro link:

K: Seu idiota! pra que me mandou isso?! agora vou ficar com a maldita na cabeça de novo. é a preferida da tia.

B: ainda nem sabe a coreografia. ;)

K: besta. ¬¬

sim, ainda me deve a coreografia. e é "óbvio e ululante" que vou cobrar, com ou sem efeito de álcool. e também não precisa lembrar de tudo, só não deixo esquecer das promessas, principalmente das de bar, as mais verdadeiras. :)

p.s.: tá. eu admito. eu gosto do Fábio, mas ninguém pode saber, se contar, eu nego. Até a morte.

Trocinho ¬¬
=)

Simplesmente

2011-08-21T23:56:00.016-03:00

"Saudade a gente tem é dos pedaços de nó(s) que ficam pelo caminho".

Por ressuscitar essa canção pra mim, e me fazer ouvir de novo todas as músicas do Mariano, pela vontade de querer sempre retribuir de alguma forma a alegria e a paz que te trago pelo simples fato de existir em um pedaço de dia do seu ano de tarefas sem fim, por me cantar sempre os melhores versos sem precisar saber nenhuma poesia. Por me encabular de elogios. Por me ver de forma única e bela, por me fazer gostar um pouco mais de mim, do Rio de Janeiro, da minha faculdade, da brasilidade que há em nós, por me fazer enxergar a beleza que há nas coisas simples e mesmo nas pequenas tragédias cotidianas só pelo amor e fé que tem na vida, que não te abala nunca.

Por isso, por fazer brotar sorrisos fáceis em mim sempre nos dias de lágrimas maiores, por ser meu lado b, meu lado bom, brasileiro, barulhento e divertido e livre e leve. Por querer simplesmente esperar a eternidade de uma tarde ou de uma vida inteira pra concretização de um sonho que talvez não se realize nunca,mas de se contentar só por ter sonhado ou pelo gosto da esperança que ele te causa. Por não se importar de gastar com interurbanos só pra ouvir um pouquinho minha voz e me fazer rir com suas loucas histórias. Por também adorar ouvir minhas doidas histórias, por achar certo e querer se ajustar ao meu torto e gauche modo de vida. Por achar minha "complexidade"perfeita e simples. Por dizer querer aprender até o que não sabe só pra poder me ensinar quando eu precisar. Por me apresentar e me fazer querer viver um pouco do teu way of life e do nosso poeta preferido.

Por todos os mais e além do mais, sem precisar ter me dado tantos argumentos pra me convencer de ter uma companhia tão já facilmente aceita, por me fazer desejar ser essa pessoa que se me veem os teus olhos infantis e bonitos. Pela troca de momentos músicas e filmes.. Pela dança que nunca tivemos. Pela saudade maior que une os quilômetros de distância que nos separa. Por conseguir me fazer querer reouvir e reviver coisas que já pensava ter jogado no lixo da memória (que só você consegue com um simples , convencido e atrevido pedido de "ah,vai, eu mereço"). Por me ensinar a lição do amor (nada) simples do Jair.

Por isso e tudo o mais que me trouxe na vida e nesse dia tão triste em especial, simplesmente é impossível não lembrar de você sempre com a maior ternura que possa existir em mim. Porque você foi meu melhor carnaval, o melhor enredo, a melhor trilha sonora daquele ano. Por tudo isso, elementar, meu caro, amar você também é fácil e simples. Assim como fácil e simples também é explicar essa nossa imensa e eterna saudade.

Simplesmente - Pedro Mariano. http://www.youtube.com/watch?v=Hmf6Gh0Jj7E&feature=related

Que dance a linda flor girando por aí

2011-08-20T21:15:00.010-03:00

às 5:50 a.m,

sonhando com amor sem dor, amor de flor

querendo a flor que é, no sonho a flor que vem

Ser duplamente flor, encanta colore e faz bem

(...)
Não, o tempo não chegou de completa justiça.

O tempo é ainda de fezes, maus poemas, alucinações e espera.

O tempo pobre, o poeta pobre
fundem-se no mesmo impasse.

Em vão me tento explicar, os muros são surdos.
Sob a pele das palavras há cifras e códigos.
O sol consola os doentes e não os renova.
As coisas. Que tristes são as coisas, consideradas sem ênfase.

Ao menino de 1918 chamavam anarquista.
Porém meu ódio é o melhor de mim.
Com ele me salvo
e dou a poucos uma esperança mínima. Uma flor nasceu na rua!

Passem de longe, bondes, ônibus, rio de aço do tráfego. Uma flor ainda desbotada
ilude a polícia, rompe o asfalto.
Façam completo silêncio, paralisem os negócios,
garanto que uma flor nasceu. Sua cor não se percebe. Suas pétalas não se abrem.
Seu nome não está nos livros.

É feia. Mas é realmente uma flor. Sento-me no chão da capital do país às cinco horas da tarde
e lentamente passo a mão nessa forma insegura.
Do lado das montanhas, nuvens maciças avolumam-se.
Pequenos pontos brancos movem-se no mar, galinhas em pânico.
É feia. Mas é uma flor. Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio.

(Drummond)
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Sim, Drummond, em meio à toda náusea pintada de cinza, garanto que uma flor nasceu. Suas pétalas não se abrem, mas se sabem fotografar, seu nome não está nos livros, mas está entre todos eles, sua cor ninguém percebe (a vida é burra, a tal flor só abre para raros), mas tem, tem cor, eu sei. Seu tempo já chegou. Nasceu às dez pras seis, é linda. Tem a cor. lilás.

e, sim: pelo sangue nordestino, pelas hienas, pela companhia de cela no séc XVIII ou XIX ou seja lá qual for, no pior e no melhor dos dois. pelo pôr do sol no arpoador, ... por isso e todos os mais e além dos mais, obrigada eu.

e hoje eu vou ficar feliz, mas é só por e pra você.

Autobiografia sem fatos

2011-08-19T02:02:00.007-03:00

Transição romântico-realista-moderna

E do alto da majestade de todos os sonhos, ajudante de guarda-livros na cidade de Lisboa.

caçadora de magia, seguidora convicta da escola DuBoísta-Bovaryana, dependendo sempre da boa vontade de estranhos. caindo sempre na ilusão de que se pode não ser só. tendo a melancolia como hábito e a paz de espírito por desespero. recorte-colagem de discursos alheios. bisbilhotecária-procrastinadora-defenestradora.

musa ideal de Woody Allen e Almodóvar. clichê barato do coração dos corações de Caio. ninfa ilusionista das odisseias de Homero. pluricelular. antissocialista pluripopular. infância e maturidade por profissão ou pura vontade. crítica voraz das relações de si consigo mesma. pedra de tropeço do sapato de Drummond. a letra A do seu nome, N do nosso elo. frase melancólica do corvo de Poe. lira de Davi. vitrine da Garota. verde-musgo de Eça. reflexões paradoxais de Fernando. exceção que faltou à regra. vírgula instante de texto burocrático. rima que não encaixa de poeta parnasiano.

V de Souza. trigésimo segundo capricho de Goya.

Estante da biblioteca de Borges. sétima face do Gauche. ressaca de Capitu. nota de rodapé de texto não escrito. impúrpura rosa do Cairo. musa afogada de Camões. dor de cabeça de Luísa. monumento à aspirina de Cabral. azul de Pena Filho. londres de Virgínia. calcanhar de Aquiles. saudade do fado.

aspirante a qualquer coisa.
coisa alguma

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aí vem um Eça e um Fernando e dizem: espere, pare,olhe, respire, retorne. tá tudo errado. vai começar tudo de novo. Sim, de novo.

Manueis malditos.

Entre o Hades e o Olimpo

2011-08-18T10:23:00.000-03:00

Iam os dois pela noite afora, falando de amenidades, ironizando a brevidade tediosa da vida. E conversavam sobre mortais e deuses, suspirando embriagados pelo tal néctar de Dioniso.

- Mas, por que Hera? Por que não a beleza estonteante de uma ninfa, ou a avassaladora da doce Helena?
- Ora, porquê! Não sabe que os gregos fizeram os deuses à sua imagem e semelhança?
- É o que dizem...
- Pois bem, não precisaria mudar muito, meus defeitos somariam-se aos poderes avassaladores da deusa. Tudo se justificava!

- Isso lá é verdade. De fato, caprichosa e ciumenta você já é. E é o que tem de mais engraçado, sempre me divirto muito quando joga fora toda o seu recato e me aparece com seus ataques de cólera. Tão esquentada...

Ela ria, ruborizada, realmente perdia as estribeiras.

- Então, só me falta a divindade. E os poderes, é claro.
- Mas Hera?! não é a dos amores normais? Você costuma ser tão desejosa de intensidade,sempre buscando por aí uma paixão arrebatadora... é no mínimo curioso...
- Entre outras coisas, os amores, sim. Mas disse bem: buscando, nunca encontrando. E a vida não é assim? Um monumento à mesmice? Sempre desabando os castelos a golpes de tédios e racionalismos. É a vida. Eu, sendo Ela, ao menos poderia ser da minha uma rainha.
- Uma deusa!
- Sim, uma deusa!

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Para C., porque confessou que também gosta dos defeitos da deusa, compartilhando do mesmo espírito..

apolínio ou dionisíaco? whatever, porque você gosta, ponto.

Séria constatação na vida... II

2011-08-15T14:11:00.001-03:00

.

"O tempo ainda é de fezes, maus poemas, alucinações e espera".

|C. Drummond - A flor e a náusea; em cada gota de verso|.

à parte isso - a despeito de tudo isso - garanto que uma flor nasceu.

The one last time

2011-08-14T21:13:00.000-03:00

... try to understand that I'm

trying to make a move just to stay in the game

I try to stay awake and remember my name

But everybody's changing and I don't feel the same

(and I don't feel right)
_________________________

Essa música tem insistido em traduzir essas coisas.

das palavras e das coisas

2011-08-13T11:42:00.010-03:00

- ... e eu não sei explicar o que quis dizer com isso, mas também não importa, é o que causa.
- é uma palavra que define bem mesmo. (aliás, eu adoro essa música, adoro cantores nordestinos, e fica linda na voz dela.... e, é lógico que você não conhece).

- enfim, é uma palavra que define bem.

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Frisson - Composição: Tunay / Sérgio Natureza (mas na voz da Elba, tocada pelo Geraldo,com todas as lembranças de família e infância)

Till it happens to you

2011-08-10T16:17:00.000-03:00

two for sorrow, one for joy, sometimes you will lose, sometimes you lose.

Porque essa música não para de tocar, thought you should know by now.

Suburbano coração

2011-08-10T00:45:00.010-03:00

Hoje eu acordei com medo mas não chorei, nem reclamei abrigo.

Do escuro, eu via o infinito sem presente, passado ou futuro(...)

já não era medo, era uma coisa sua que ficou em mim e que não tem fim.

De repente a gente sente que perdeu ou está perdendo alguma coisa,

morna e ingênua que vai ficando no caminho, que é escuro e frio,

mas também bonito, porque é iluminado

pela beleza do que aconteceu há minutos atrás.

Porque hoje, voltando pra casa por um caminho estranho e escuro, pensando e reescrevendo mais um capítulo do meu livro cansado de nunca se escrever, percebi ao longe essa música, o poema que tanto traduziu em cada pedaço de letra os meus dias, e que remonta tanto aos tempos de adulta inocência pelos quais já precisei passar. Comecei a pensar em como certas músicas continuam fazendo todo o sentido pra mim, mesmo com todos os acontecidos dos idos anos, muitas só servem pra intensificar ainda mais esse tipo de certeza. Fui em seu rastro sem ligar pro horário avançado ou pro perigo de ser uma menina sozinha e cansada, com um pé sangrando, voltando de um dia pior que de um cão, com seis livros pendurados numa mochila que levanta o vestido e que só se percebe quando escuta a primeira gracinha nas ruas. E fui atrás e não me importei com a solidão, nem com os perigos imaginários ou reais das ruas da meia-noite, nem com o celular fora da área de cobertura. Achei o lugar perto da estrada, e não me importei também em sentar no meio-fio e deixar passar todas as conduções que me levariam pra casa enquanto a música não terminasse e a dor não passasse também. Nem no ridículo ou nonsense de tudo isso, nem no que pensariam de uma garota parada numa calçada, com bolsa de gente grande e roupa de segunda-feira chorando no chão sujo com uma seta no calcanhar.

A música passou, a dor secou, pelo menos por ora, começou a tocar Take toke, a melhor música da melhor novela que eu já assisti. Um carro parou, um homem chamou, uma porta abriu, eu entrei e fui embora.

Essas coisas só posso fazer aqui.

Suburbano Coração - Chico Buarque. Sim, mais ainda. http://letras.terra.com.br/chico-buarque/86055/

Do princípio das certezas - breve olhar antropológico sobre a dúvida

2011-08-09T09:30:00.002-03:00

para B

livro do desassossego- bernardo soares

Ainda vou entender esse cara, como nunca ninguém entendeu.
Só pra isso.

...

Sobre uma pergunta feita por um sociólogo de bar.

Lamentações de um texto inescrito

2011-08-07T20:41:00.006-03:00

"Que grandes aspirações! Que magnas plenitudes! E algumas verdadeiras…
Mas sobre todas elas. Puseram-me um tampa. (...) Uma tampa".
A.C.

Eu bolei uma frase genial a ser continuada por palavras e ideias incríveis e grandiosas dignas de um diálogo buarque-borgeano.

Mas a inútil aqui não me escreveu.

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- E não escrevi mesmo. E isso vale pra todas as palavras e vozes da minha cabeça (você nem devia estar aqui). Tenho esse direito. Vão passarinhar na cabeça de outro. E está dito!

_____________________________________________

Inútil. Inútil!

Uma parte que não tinha

2011-08-04T23:32:00.002-03:00

Todo ser seria. Todo rio riria

Toda flor folia abajour pra escuridão

Toda brincadeira começa com alegria...

O Circo

Fez primeiro um circo para brincar a sua dor. E brincou como se não doesse.Fez um baile inteiro, como se fosse orquestra. E cantou, dentro do imenso salão de sua vida, músicas que aprendera na infância. Fez depois um parque para brincar seu desencanto. E brincou como se desencantado não fosse. E se fez mais amplo do que a possibilidade pode possibilitar. E cresceu tanto que o mundo desapareceu. Depois fez um rio para brincar os seus olhos. E brincou como se as paisagens ainda existissem. (...) Percorreu incríveis distâncias por nada. Mas insistiu com seu sorriso e na sua verdade. As cores frágeis dos objetos não importavam. Importava sim, esse instante em que o espírito se solta e procura o voo da pomba invisível, assim como ele se fez e se desenhou no caderno branco do seu próprio destino. Depois, calou seus acenos, e do frio fez calor, e do inverno inventou as chuvas para lavar as pessoas. Passou a vida inventando uma maneira para viver. E, inventando uma maneira para viver, não achou seu motivo. Procurou então dentro da terra. E depois dentro dos templos. E depois nos grandes desertos. E depois nos oceanos. Fez um dia um barco de papel e navegou com ele a sua incerteza. No fim do rio, já não restava nada, mas achou que fez bem em tentar. (...) Fez primeiro um circo para brincar a sua dor. Todo o resto foi decorrência, sem nenhuma explicação.

|O Circo – Alves de Faria|

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Que a certeza não escorregue.

Reciclar a palavra, o telhado e o porão... Reinventar tantas outras notas musicais...

Escrever o pretexto, o prefácio e o refrão... Ser essência... muito mais... A porta aberta, o porto acaso, o caos, o cais...

E por tanta exposiçao a disposiçao cansou.

Das traduções vividas II

2011-08-03T12:00:00.001-03:00

Legato

Abre os olhos e reconhece a rua. As casas à esquerda tão iguais e tão diferentes. Ela diz a si mesma “vai passar, isso vai passar”, e as gotas cada vez mais estáticas do céu. Sacode os pés encharcados e percebe a infinidade que o gelado da água a leva a abandonar. Não há nem sequer um “se”. Tudo: uma réstia de samambaia pendurada de uma janela erma, o sorriso minúsculo das poças de água sob os varais comedidos, procissões de passos e suspiros sob o sono dos toldos. Cheiros e gostos irreconhecíveis e insondáveis pela bruma. Uma louça ao chão. Bater de talheres. Som rouco de matraca. Tudo calculado (uma vez que o caos é Deus caprichando).

Ela, parada, no meio. Tenta não reconhecer a rua. E os enormes canteiros de obras que escondem um pensamento de não vir. E um avião que cruza o céu silente e penosamente. E uma família que bem pode ser a sua, acenando de várias janelas. E os pombos, encharcados, comendo migalhas adocicadas de água nuvosa.

Aí ela finalmente se esquece da rua, e vira estrada.

C. Bastos.

Não por acaso (uma autobibliografia sem fatos)

2011-08-03T00:59:00.010-03:00

porque eu era labirinto, e hoje, quando me sinto, é com saudades de mim.
(sá carneiro, não por acaso, meu melhor amigo)

"A Decadência é a perda total da inconsciência; porque a inconsciência é o fundamento da vida. O coração, se pudesse pensar, pararia." (primeiro fragmento descoberto)

Considero a vida uma estalagem onde tenho que me demorar até que chegue a diligência do abismo. Não sei onde me levará, porque não sei nada. Poderia considerar esta estalagem uma prisão, porque estou compelido a aguardar nela; poderia considerá-la um lugar de sociáveis, porque aqui me encontro com outros. Não sou, porém, nem impaciente nem comum. Deixo ao que são os que se fecham no quarto, deitados moles na cama onde esperam sem sono; deixo ao que fazem os que conversam nas salas, de onde as músicas e as vozes chegam cómodas até mim. Sento-me à porta e embebo meus olhos e ouvidos nas cores e nos sons da paisagem, e canto lento, para mim só, vagos cantos que componho enquanto espero.

Para todos nós descerá a noite e chegará a diligência. Gozo a brisa que me dão e a alma que me deram para gozá-la, e não interrogo mais nem procuro. Se o que deixar escrito no livro dos viajantes puder, relido um dia por outros, entretê-los também na passagem, será bem. Se não o lerem, nem se entretiverem, será bem também.

"Conquistei, palmo a pequeno palmo, o terreno interior que nascera meu. Reclamei, espaço a pequeno espaço, o pântano em que me quedara nulo. Pari meu ser infinito, mas tirei-me a ferros de mim mesmo.

Um dia, lá para o fim do futuro, alguém escreverá sobre mim um poema, e talvez só então eu comece a reinar no meu Reino."

(Bernardo Soares, meu livro do desassossego)

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porque hoje eu quero que falem de protestos e falimentos por mim, porque há dias em que tudo nos cansa, até o que nos repousaria.

Assinado Eu,

eu mesmo...eu, cheio de todos os cansaços quantos o mundo pode dar.

– Eu... Afinal tudo, porque tudo é eu, e até as estrelas, ao que parece...

(Fernando Pessoa)

Querido Jorge, acho que encontrei o Livro dos Livros. Sim, é o (meu) universo multi-hexagonal.

Tal qual os asnos..

2011-08-02T19:41:00.003-03:00

.

Como diria Iago: Pelo sim, pelo não, ponto reticências.

("se é certo, ignoro-o".)

Cassandra's Dream

2011-08-02T00:01:00.010-03:00

à deusa Têmis.

e eu, que queria ser medeia triunfando no carro de sol apolínio, rendida aqui, parada, estagnada. nesse cenário esdrúxulo de último pedaço de ruína, inebriada pelos furores de dioniso, dançando a pior das canções de uma joana qualquer .
esses gregos. por que essa insistência toda?
- moiras malditas... ultrapassaram todos os métrons.

hoje eu queria apenas ser a nêmesis de nix, e eros, do deus de zeus, do pai de ares, de todas as erínias enfim. estou farta de todos eles. Onde é que há gente mesmo?

Dos castelos pessoais, na floresta do alheamento

2011-07-30T09:32:00.020-03:00

Imemorial

Esquecer é o pior dos pecados... apenas o fim, rude e seco. O milagre da memória causa assombro. Até à morte. (soslaio)

Era uma vez, em meio a ruínas de um reino sem lugar, um grande trono em forma de caverna que escondia um tesouro fácil de ser encontrado. Uma caixa, pintada de pedras jade e de ouro ornada onde deitavam-se anjos, demônios, tempestades e trigais, que abrigava esta pequena rocha cor de granito e diamante.

O primeiro homem a descobri-la demorou seis dias e seis noites para encontrar uma trilha por entre dunas e caracóis. Vislumbrava a orla exterior do universo, pensando capuz e manto de estrelas e sonhandava a abrir o caminho com largos goles de passos. Chegou às ruínas pensando ter saído.

Ao encontrar a caixa, ornada de pedras jade onde deitavam-se tempestades de anjos e demônios trigais de ouro, abriu-a imaginando seu conteúdo, tão rico quanto a caixa e colocou a rocha no bolso. Ao regressar à terra natal de todos ficou conhecido e de todos ouviu a boa fortuna de ser o grande portador da rocha da terra dos desamparados. Feito rei de sua pátria, governou durante cem pequenos anos e seu reino caiu no esquecimento.

O segundo homem a achar a rocha não a queria descobrir. Vinha de um naufrágio e, cansado da faina de viver sob o sol só queria sentar-se longe do céu. Andou escondido sob suas costas durante seis dias e seis noites e olhou as ruínas com o muxoxo de um cansaço entranhado.

Percebeu que na caixa, de pedras jade deitadas e pintada de ouro de anjos em trigais e de demônios ornada, a rocha descoloria-se ao toque e coloria-se à distância, sendo difícil divisá-la sem o auxílio da luz. Colocou-a debaixo do braço e para ela ergueu um altar à exata sombra das doze horas. Jejuou e declarou-se fiel à rocha das cores sem lugar, que foge da imaginação do dia. Fixo, adorou a rocha durante cem pequenos anos e sua fé caiu no esquecimento.

O derradeiro homem a encontrar a rocha perdera-se do caminho de si mesmo. Perdendo, encontrou o que não esperava. Encontrando-a, não quis fazer por merecê-la. Andou por pântanos e areais e não procurava por suas pegadas pois sabia (e era a única sabedoria que tinha) que elas perderiam seus olhos.

A caixa, ornada de trigais e deitada de anjos de ouro, pintada com demônios jades, abrira-se e revelara-lhe a sombra de uma rocha do chão projetada com cores tão intransponíveis quanto vazadas pelo brilho da caixa. O homem olhou-a na distância e criou um muro à sua volta, esculpiu inscrições nas paredes em um idioma tão novo quanto a chuva e velho quanto seu coração e percebeu seu muro de rocha esculpido em luzes, mais do que as da caixa e da rocha.

Seu muro ficou em pé por anos infindáveis e a caixa, pintada de pedras jade e de ouro ornada onde deitavam-se anjos, demônios, tempestades e trigais, contendo uma pequena rocha cor de granito e diamante, caiu no esquecimento.

C. Bastos..

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enquanto isso, no reino tão tão distante, conversa com o alterego

- "pensando capuz e manto de estrelas e sonhandava a abrir os caminhos". lindo esse verbo, lindo tudo, parece a história de édipo: o homem que, fugindo de seu destino, foi de encontro a ele"... mas eu sou o segundo homem, né?..

- Não, mas insiste em querer ser. você é e pode ser o que quiser,seu problema é o quando quiser né? filhote de clarice, sempre. Liz, você sabe que o primeiro e o último lugar foram feitos pra chegar, e isso é muito seu.

- é perdera-se no caminho de si mesmo e encontrando não quis fazer por merecer. é o medo e o ceticismo dos cansados, sabia que ela perderia seus olhos, talvez, não sei,não sei quem me sonho mesmo.. e eu não sei se quero inventar nenhuma linguagem nova, talvez já tenha feito e ninguém entendeu (e eu sempre paro no meio, principalmente quando de mim não depende continuar.)

- É, como as tuas reticências de ponto incontinuado. e a verdade escondida dos teus parênteses.

- sim, como todas elas - que você copiou antes de perceber, olha lá. (e vá à m**¨%)
- figura. eu desisto, sua boboca.
- é, eu também!
- mentirosa, desiste nada. você vai querer fazer a p#$# toda de novo.
- e você também. muito, né? pqp. a gente é muito brasileiro.
- um dia a gente chega lá.
- amém.

As vitrines de desde que o samba é samba

2011-07-29T23:59:00.010-03:00

....

A: Mas ser grande também significa render-se. Então, ser grande é ser tão escravo quanto ser pequeno.
B: eu sempre procuro fazer mosaicos dos fragmentos que me passam. é aquela coisa da velha senhora, a maldita personagem sempre volta.
A: Isso! Com certeza!!! Eu gosto desse seu texto, mesmo com toda sua preguiça de terminar...
B: e ela acaba aprendendo a gostar dela, mesmo querendo fugir, se apega ao seu inferninho e abraça a tristeza (não era pra terminar, não termina nunca)
A: é...

B: o foda é isso.
A: Exatamente! Até porque ela não pode fugir de si sem aceitar a outra.
B: eu aprendi a gostar dela. quer dizer, não gostar, mas a gente se aceita, até porque ela é bem mais parceira que a tal felicidade, que foge no momento em que você mais precisa dela ¬¬

A: De quem, da velha senhora?hahaha

B: é..

A: HAHA

Bonito, isso aí que tu falou!

B: mas não é verdade?

A: É sim...

B: a velha é parceirona, ela até te dá uns sambas! a nova sabe que é nova, bonita, e só quer saber de si mesma. tu não faz merda nenhuma de útil com ela.

A: É mesmo! Ser feliz, em última instância, é desejar o egoísmo descomedido.

B: pois é.tudo vira bosta, já dizia a Rita.

A: rs, você e sua mania de ter sempre uma música ou texto pra tudo, muito figurinha!

B: se todo mundo fosse feliz esse mundo seria fascista. fato. (é porque cantando eu mando ela embora - eu não escrevi pensando nessa música, mas cabe sempre uma né? : 'p)

A: ahah! ótimo isso, cabe, vou guardar pro seu livro que você nunca vai escrever.

B: Eu já disse, só gosto dos aforismos e dos afins. não sei nem quero fazer livro. você, se quiser, que escreva, pra dosar a tragédia ou o oposto. :) não sou eu o escritor da situação.

A: é, eu 'cato a poesia que entornas no chão'. Sua preguiçosa! Merecia uma surra de vara.

B: numa fazenda de trabalhos forçados?

A: é, eu tenho que ser o Mussolini sempre né?

B: hi hitler! muito pior. alguém tem que fazer o trabalho sujo, né? (você e o Chico).

_________________

Minha vida sem Dora ou uma pausa do café

2011-07-27T00:10:00.004-03:00

_______________________________

- . Não sei porquê, mas algo me diz que você tá se divertindo com isso tudo... Eu achei que era raiva ou estresse ou mágoa ou tudo junto. É que eu não consigo te acompanhar, demora.
: Mas é claro, eu tenho que rir, ué, tem algum motivo pra chorar nisso tudo? Eu acho um espetáculo. Acho, de ter que achar ou fazer. Quando eu realmente estiver desse jeito que você acha você vai saber. É notório demais pra passar sem ver. Mas não deixa de ser tudo junto. mas também não é tanto de tudo.
....

- Dando uma olhada no que os outros estão fazendo... Nossa vc é bem atuante.
saudade também.muita.eu n sou. eu estou sendo.rs. é a solidão.
Mas, notei algo. Vc escreve bem. O acesso a toda essa literatura te ajudou ou vc já era assim antes de fazer letras?
- eu escrevia mais e lia mais antes
Hã! Truncou tudo?
a faculdade me tolhiu muito, acabei de escrever sobre isso. só agora tô voltando. se é que se pode dizer assim disso que tem acontecido.

- Na verdade vc lê mais hoje, mas o que não quer exatamente, pelo trabalho.
- mas como vc vê que eu escrevo bem?nunca te escrevi nada!
- Eu sinto poesia qdo vc escreve... eu acho. Nem todo mundo consegue isso e, tem volume.
(vc escreve como fala, muito)
nossa, obrigada, eu acho... não gosto nem gostam muito disso não. acho que prefiro os silêncios. me sinto menos ridícula.
- Claro eu não vi um texto literário seu, se cria uma boa história... mas jeito me parece que vc tem.
eu não escrevo textos literários
Ahã, tá bom. E como vc está o job?.. mais acostumada com a galera e com o clima?

to. me sentindo mto só
os dias n estao felizes. e voltaram aquelas dores. pensei em te escrever. tava lembrando da rory outro dia e lembrei da cena q ela vai pro psicólogo e diz q n pode mais tomar café, e adora café.

- Nem me fale. Eu estou emagrecendo sem meu café da tarde...
- Eu não posso gostar de café, mas eu sinto falta do meu pãozinho...
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P.S.: Ela amou um fofo romântico, um estúpido, cheio de crises e metido a inteligente, um canalha divertido metido a um pouco de tudo. Amou,desamou, ficou só, largou tudo,pegou de volta e amou de novo e não foi amada e enlouqueceu. se decepcionou e se livrou das brasas e pagou por querer ser ela mesma sem saber o que era isso. Terminou só e a plateia vaiou. Mas quem pode dizer que ela não foi feliz? Aliás, o que é exatamente o contrário disso?

Das traduções vividas

2011-07-26T21:01:00.005-03:00

eu apenas queria que você soubesse

Staccato

Um dia ela acordou e viu que não tinha mais nada em casa. Levantou-se e permaneceu sentada (a cama tinha-lhe sido roubada durante o sono). Olhou ao redor e estranhou as paredes, como se não fossem. E o sol que descia à janela parecia o mesmo, mas já não era mais o dela, era como algum raio que lhe havia sido roubado também durante a noite. Tocou com as solas dos pés no chão (roubaram-lhe as sandálias e as pontas sensíveis dos dedos) e mordeu a palma da mão. Cerrou os olhos pra ver se dormia de novo e acordava na casa de antes, com tudo intacto, o relógio de parede velho, a vizinha que reclama do gato fugido pelo corredor. As pálpebras tremiam umas contra as outras, brigavam entre si pela escuridão.

As pessoas lá do térreo cada vez mais baixo. Sentiu o calor do suor provocado pelos raios de um sol recuperado. Tinha os olhos fechados, mais sentia os prédios se amontoando nas esquinas promíscuas daquela escuridão, eles gritavam mais alto enquanto as bolinhas luminosas pipocavam a sua frente. O gato miando na escada. Pobrezinho, deve estar com fome.

Agora aquela era a casa sim. Mas aí já não era mais dela.

J. Campelo.

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(to be continued...

sobre intransitividade e infinitivos impessoais

2011-07-26T19:23:00.006-03:00

Ele é a Eterna Criança, o deus que faltava.
Ele é o humano que é natural,
Ele é o divino que sorri e que brinca. (...)

E a criança tão humana que é divina
É esta minha quotidiana vida de poeta,
E é porque ele anda sempre comigo que eu sou poeta
sempre,
E que o meu mínimo olhar
Me enche de sensação,
E o mais pequeno som, seja do que for,
Parece falar comigo.

A Criança Nova que habita onde vivo
Dá-me uma mão a mim
E a outra a tudo que existe
E assim vamos os três pelo caminho que houver,
Saltando e cantando e rindo
E gozando o nosso segredo comum
Que é o de saber por toda a parte
Que não há mistério no mundo
E que tudo vale a pena.

...
Ele dorme dentro da minha alma
E às vezes acorda de noite
E brinca com os meus sonhos.
Vira uns de pernas para o ar,
Põe uns em cima dos outros
E bate as palmas sozinho
Sorrindo para o meu sono.
(...)

(A.C)
__________
eu pensei em mil textos pra te escrever, mil canções pra te cantar, mil vestidos pra usar quando você me visse pela primeira vez, mesmo sabendo que você nem saberia que eu estaria ali. mas eu não consegui nada, hoje eu sou toda declarações de falimentos. sinto que preciso aprender tudo de novo pra te ensinar direito, ou aprender contigo. eu sonho a verdade dos teus versos desde antes de tê-los lido. amanhã ou depois - talvez você já tenha sabido antes de mim - eu te conto a história dessa flor que brotou sem semeadura. hoje não sei o que te dizer, só achei que tivesse que registrar esse dia. e eu te amo desde antes da invenção de todas as letras, mas é que às vezes eu acho que seu nome devia ser outro.
____________

e hoje todos os sorrisos e canções são pra você.

o impossível carinho

2011-07-24T13:27:00.011-03:00

de quando fui chuva

ao anjo mais velho, com seis lembranças de amor e ternura.

Dear G,

tenho pensado muito em você, tenho lido teus textos. Preciso dizer que senti uma saudade, seu nome: tanta. Imensa. Saudade do que fomos. Saudade do que fui. Saudade do teu olhar de ternura, de me aconchegar no seu colo, ouvir teus conselhos e me sentir pequena. Sinto saudade desse direito que você me deu de me sentir e poder ser pequena. Daí quando achei que estava grande você se foi, porque precisava cuidar de outras crianças e pediu que eu retribuísse teus cuidados com o mundo. Eu bem que tentei. muito. Nem todo mundo gosta ou entende, queria que você soubesse. Mas acho que até consegui passar algo, não como você me ensinou. Ontem, por exemplo, como uma vingança particular e infantil de outro anjo (que me tenta e não me guarda) voltei a beber teus conselhos e vi que você estava tão certo, sempre esteve. E me fez profecias. Queria que soubesse que elas se cumpriram. Todas. Exatamente do jeito que disse que seriam, no que tem de bom e de ruim. devia te odiar por isso. não sei porque a saudade.

Sinto falta de você dizendo que eu faço tudo errado. Que entendo tudo errado e que nem sempre é divertido ser tão criança, apesar de você sempre ter gostado tanto delas. Sinto falta das tuas explicações, porque sabia que eu pressupunha conclusões e você tinha que desfazer todas as minhas precipitadas certezas, que nem eram tão incertas assim, admita. hoje, daria todas aquelas certezas por qualquer metade de esclarecimento teu.. mesmo se um daqueles que eu custava acreditar. sempre concordamos que mentiras sinceras também interessam. ando tão confusa. tantas verdades confusas pra contabilizar, tantas.

Li sua carta de aniversário dizendo que eu era única no mundo. E você já tinha ido embora. Pediu pra eu responder, não consegui. Não consegui te explicar a minha ternura, acho que só agora entendo o poema do Manuel. Hoje não consigo expressar a minha tristeza. E como gostamos dos brasileiros, eu apenas queria que você soubesse que a minha não ficou na estrada ou no tempo presa na poeira e que a tua criança brinca nessa roda, e não tá gostando dela, porque teme os cortes das novas feridas. Você me deu tantos conselhos. Pra vida inteira. Os mais simples eu não soube seguir, a simplicidade é tão difícil, como disse uma clara, só é conseguida com muito trabalho. e eu tenho estado tão cansada! Eu apenas queria que você soubesse que sinto sua falta e que reli teus conselhos. E que, se sou assim hoje, é por conta deles. sinta-se culpado. ou satisfeito. dias atrás ouvi teu nome num bar. um bêbado querendo abençoar, algo assim. lembrei disso esses dias. deve ter sido por isso a saudade. na hora passou quase despercebido, talvez seja essa a raiz das coincidências. (continuo vítima delas, admito, é um inferno)
Talvez por isso, ontem, voltei a fazer orações pedindo a tua guarda. não quero esse poder de leoa que você disse que eu tinha. tenho me sentido tão pequena. não sei como você só consegue cuidar. eu apenas queria que você soubesse.. que ontem eu precisei dos teus cuidados e fiz uma prece. mas foi uma prece tão baixa, fraca, sem forças.. quase um sussurro infantil e rouco. e eu apenas queria saber se do alto das tuas nuvens de terra você conseguiu ouvir ao menos um pedaço de eco. não tendo ouvido, te escrevo. eu apenas queria que você soubesse: és meu anjo em verso. serás sempre.

Um beijo daquela flor.

descobri essa música. elas sempre cabem aos pensamentos que te deixo. certas canções que ouço... você sempre disse... cabem tão bem dentro de nós.

"O impossível carinho" - Manuel Bandeira in Libertinagem.

Take the box , you should be stronger than me, eu Amy

2011-07-23T20:21:00.004-03:00

Estranho como tenho falado tanto dela ultimamente. Achei que fosse pela coincidência dos dias. Adoro como o vestido dela se movimenta..

Mas a minha preferida, em definitivo, é essa, com toda a sua falta de gingado, como as músicas dela fazem tanta gente dançar?

http://www.youtube.com/watch?v=3XKYZRuJEnU

P.S.: Você ensinou que 19-1= 20. Só agora, tantos anos depois, entendi a piada. é o que eu tenho agora.

.........

Às tepeêmicas

2011-07-23T01:40:00.007-03:00

25 reais na manicure. e tô lendo o livro com nome de cachorro

imagino o porquê. mania de clarice de pegar livros pelo título. mas é o meu preferido.

tô achando chato. 25 reais, e eu faço tão melhor.

credo. e eu choramingando pelo preço do dicionário.. 100 mil verbetes a menos e muitos reais a mais.tô pensando em fazer um projeto culturalize um letrando. vcs reclamam que eu nunca peço nada....

vou sair, ele sempre repara.

só tenho uma palavra pra você. e é aff.

tá falando isso porque vc tem o seu desde que aprendeu a andar. pode não ligar pra essas coisas.

.tô falando porque nenhum vale o esforço. ele também repara, e pior,comenta. eu não tenho tempo nem de ir no médico resolver gastrite que me causam. tenho direito de andar descalça e ainda pisar no lençol branco se quiser.

como se você fizesse isso...

pois é, uma flor né?ainda sou difícil, amarela e sem graça, não sei porque vc se cobra tanto.

.tava pensando

reciprocidade pode existir?

,claro

. mas plenamente?

,mas,er...n tao reciproco

era o q tava digitando rs

. qnd vc diz eu te amo e a pessoa responde q ama tmb

a intensidade do amor

nunca vai ser igual

é impossível

, cada um ama de uma maneira,mas o sentimento é recíproco

. pq cada um tem seu peso e sua medida

, justo.

cada um de nós é dois, e quando duas pessoas se juntam é raro que as quatro estejam de acordo... por isso que eu não respeito quem fala isso de forma tão banal. desrespeitando as palavras.

Pessoa sabe das coisas, joile.

. uhauhauha, pode usar isso?!

, pode

, mas a palavra certa n é difícil, é raro

se quer mesmo fazer isso faz agora que tá "no começo" ainda, vc viu como foi dificil da outra vez e lembre-se de como é pra mim.. mas ele corre atrás de você, isso ajuda.

, é,,,,ate agora não posso reclamar de nada,to até bem feliz =D (mas na maioria dos casos isso só atrapalha ¬¬) e se ele n corre atrás de vc é mais fácil ué o problema é q vc ve q ele n corre atrás e vc que dá os passos em retrocesso.: =~~~~~ VCS AINDA AFIRMAM QUE EU FICO COM TODOS OS CARAS MAIS FOFOS?o negócio é pegar um bronco mesmo ¬¬

: o q?

. Quero arrumar um emprego, me mudar e conhecer o amor da minha vida! SACO!

: hauahahaaahhaahahha

http://substantivolatil.com/archives/t30r14-d0-pl4ym081l.php

vai te ajudar

leia a teoria do playmobil. muito grande.

: Taquei a merda no ventilador, como diria uma amiga. Morri do coração, ressuscitei e tive o melhor ano da minha vida! Engraçado. Pra mim é, pelo menos. :)

, ahahaahahaha, você não aguentaria. vc não sabe lidar com coléricos e sanguíneos, apesar de achar eles tão interessantes. gulosa. lê tanto Clarice e não sabe gritar... vc pode ficar com caras fofos,mas q sejam decididos a ficar com vc tbm, oras. não esses que não mordem nem saem de cima, quer dizer, nisso, eles são universais. e você acabou não comendo o chocolate suiço. silly girl.

sim, tenho razão em sentir saudades.

Perto demais - if it were true?

2011-07-22T10:01:00.005-03:00

Querido estranho,

(sempre quis usar aquela frase da portman no filme closer, então, hello - love this movies, adoro ifs)

Você que me defendeu dos russos por esses dias, será que era você na estação de uma longínquo dia 6 à tarde? Você tentou descobrir comigo a Amerika daquele autor austríaco.. foi a primeira vez que não me importei de ter o território das minhas letras invadido..

hoje me lembrei daquela música da ... bem, não importa nomes, nem me importa também o seu, mas "era você?"
se sim, well...desculpa ter fugido. eu até gosto muito desse mês, mas naquele ano nada era bom. partimos para ver outras paisagens, mas, muitas vezes, embora eu finja fazer mil viagens, paro, penso, volto naquela estação.

e sendo um não, ou um sim, um talvez, whatever: deixo um agradecimento.

e um beijo.

Cidade dos Sonhos ou Ela não está tão a fim de você

2011-07-21T16:37:00.007-03:00

Foda-se, Woody, você não vai me convencer a morar em Paris. E eu estou cansada dos seus filmes idiotas de gregos e de leitores românticoshipocondríacosneurastênicos que se refugiam em livros ou filmes ou nas vozes das próprias cabeças achando que vão ser felizes e só se ferram na vida. Eu não vou fazer como os nipônicos que resolvem ter 15 minutos de romantismo casando e valsando em frente ao Sena e depois vão pra casa e querem morrer ou matar. E eu vou pra Lisboa. Ou pra Mangaratiba. Whatever works. Qualquer lugar longe das suas frases bestas e de seus olhinhos de judeu triste. Eu gosto do Brasil, ou sou portuguesa, e sinto saudade e você não entende o que é. E você nem leva literatura a sério, volte pros seus roteiros. Eu não tenho culpa se você só descobriu o Machado depois dos quarenta porque é um leitor preguiçoso e só lê livros de 37 páginas. E os simbolistas, sim, eles sabem de tudo. E o Brás Cubas chegou primeiro e você não vai me acabar de novo.

Eu não sou a rosa impúrpura do cairo e você não é o bentinho, deixe-me em paz e volte pra sua Manhatam Skyline, midnight in Chelsea ou na midnight bottle wave goodbyes shake hands que o parta. Volte pra hollywood e deixe meus literatos. Não meta nunca mais o bedelho onde não foi chamado. E seu filme é uma bosta. Desliguei sua tv. Não nos assistemos mais. Deixe-me cá. Vai-te daqui! Sim, vái-t, só a gente sabe conjugar assim. Você e seus anglicismos onde todos amam igual e preguiçosamente e só se inscrevem em cento e vinte páginas... Volte pro seu lar. Suma de mim e me deixe viver. Ou não deixe, mas eu não vou voltar pra Belle Epoque ou pros anos vinte por mais lindos que sejam. Tenho dito. E eu prefiro o Almodóvar!

E não te aceito como sócio do meu clube. Não tenho culpa se você nasceu aí e eu aqui e caímos nos roteiros de péssimos diretores.

E um pós-escrito: nunca admitirei que seu filme é lindo, nunca. não entrarei pra lista do "boca a boca", seus amigos daqui nem entenderam seu filme, só vieram ver os loirinhos e decidirem se vão pro Louvre ou pra Genóvia no próximo feriado. E nem sabem onde é Franca. meu tio walter já me falou sobre você: não reproduzirei da arte a tua sétima técnica.

aceno e adeus.

e tirem essa música. toca lá um fado ou um frevo português.

Atravessa esta paisagem o meu sonho dum porto infinito

2011-07-19T23:19:00.001-03:00

"veio a canção lá no fundo da noite e da escuridão"

- porque o instante existe e minha vida não está completa.

Três meninas e uma capa de trabalho. 21horas. Fim de período. Início do verão. Chuva. Oblíqua e dissimulada como as dos tempos de outrora.

impressoras quebradas. 12 andares de impressoras quebradas. 15 ruas de xerox fechadas. um único professor espera o último trabalho atrasado. não há trabalho, só uma desculpa e dois silêncios.

guarda-chuva encontrado no fundo da sala de linguística. mangueira alagada. três meninas e um guada-chuva.

e água pelos joelhos.

banho de lama dos carros na radial oeste. uma chuta poças e cansa de tomar banho pela metade. "pensar incomoda como andar à chuva, o vento, parece que chove mais". sem poemas essa hora. "alegra-me ouvir a chuva porque ela é o templo estar aceso". não hoje. "a missa é um automóvel que passa". sem pena. não agora. mais banho de lama na radial oeste. primeiro palavrão.segunda ira. terceiros ais.

mangueira alagada. maracanã sem luz. um trem passa. muita escada. goteiras e ar-condicionado, o primeiro do ano. muito frio. era o que faltava. não reclame antes do fim. segundo palavrão. terceira ira. quartos ais.

e livros molhados de um poeta de biblioteca - devido à mania das sacolas de pano.

presas na estação deodoro, uma lança a faísca. abre um livro: "chove, que fiz eu da vida?" - cômico. "trágico". "piegas" - coincidência. destino. outro. fecha, tenta de novo: "ilumina-se a igreja por dentro da chuva deste dia". um sorriso,dois silêncios, outro é tarde. mais um trem. dá pra entrar, não não dá, mas é tarde. "e cada vela que se acende é mais chuva a bater na vidraça..." e menos trens na praça.

"até só se ouvir a voz do padre água perder-se ao longe com o som de rodas de automóvel...".

Três meninas e uma capa de trabalho. vinte e três horas. Chuva oblíqua e dissimulada como nos tempos de aurora.

é tarde. chegou, não dá, tem que dar. tá cheio. não respiro. não reclama. imita arte, não, um programa. eu prefiro assim. o poeta conta como devia ter acontecido.... mas não aconteceu. eu prefiro assim. louca. sim, talvez.

muita dor nos joelhos.
"tão supérfluo tudo! nós e o mundo e o mistério de ambos". eu diria: "nós e a chuva, e o mistério dos anos". metida. audaz. um nada.

e apagam-se as luzes da igreja na chuva que cessa...

Sim, escolho essa.

última qualquer errata

2011-07-19T01:27:00.003-03:00

o vazio é o meio de transporte pra quem tem coração cheio

cheio de vazios que transbordam seus sentidos pelo meio

E vou tomar biscoito piraquê de chocolate e comer suco de morango no início do período enquanto observo pombo descendo as rampas do 12º como se fosse o aluno mais assíduo..

Que a solidão põe a gente doida.

O caso desinencial

2011-07-05T06:19:00.006-03:00

Se sobrevivo, um dia hei de ser alguém

Engraçado como todos os sete pecados estão no feminino, mas quem foi que se matou por ter inventado a bomba atômica?

Santos Dumont adorava brincar de aviãozinho e de fazer relógios bonitos até ver pra que começaram a usar seus bonitos e engenhosos brinquedos.

Che Guevara fez a revolução e depois foi embora pra Bolívia. Getúlio fez a única coisa que poderia fazer de decente na vida. Se matou.

Ninguém lembra que as sete virtudes são todas femininas também, né? Claro que não. Importam os pecados, curiosamente palavra masculina.

Dos sete sacramentos, apenas dois são masculinos: o batismo e o matrimônio. A salvação é só pros judeus. Aí me vem Maquiavel dizer que é porque as mulheres não têm alma.

Um professor de história, pregador da moral, que era casado mas que deu em cima de mim quando eu tinha doze anos só porque eu, aceitando uma aposta, acertei a frase de uma música pouco conhecida do Cazuza e dizia que ele era um porco chauvinista que só entendeu o que queria do Nietzsche e do Schopenhauer, dizia que eu não poderia ir pro inferno (nem pro céu) por isso. Deve ter levado um chute homérico um dia. Bem feito. E se dizia amante de Victor Hugo. Só se for nos sentidos de hoje mesmo. Ou no sentido bem antigo. Melhor e clássico, como a hipocrisia de todas as épocas.

Meu professor lindo, dos olhos mais lindos dos professores de olhos lindos do mundo, esse ser que acabou com a minha vida, só faltou chorar hoje quando eu disse que ele era mais preconceituoso e chato que eu, e por isso que eu não queria fazer mestrado, porque eu deixaria de gostar das coisas. Ele disse "não seja má comigo". Ganhou três rugas a mais na testa porque não vai conseguir nunca mais conviver com a culpa de ter ferrado a minha vida por ter um dia simplesmente sugerido uma frase do Kafka e duas do Pessoa.

Fraco. (se você estiver lendo isso, desculpe, deixe de ser um estressado, mas saiba que eu te adoro, apesar de você ser um destruidor de castelinhos de areia, ferrar meu pulmão com seu charmoso cigarro e ainda me mandar parar de reclamar da vida porque você está prejudicando minha saúde física, moral e cívica). Entretanto, ganhou duas estrelinhas quando disse uma coisa que eu sempre tentei dizer pro mundo e ninguém entendeu: três motivos pra agora eu só escrever em tópicos - cínico, cético e breve. O que me lembrou outro professor da minha vida quando disse que o cinismo é uma qualidade intelectual. Incrivelmente, esses professores são amigos e ficam me empurrando pro outro dizendo: faz mestrado com ele e doutorado comigo. Dá vontade de largar os dois, não fazer porra nenhuma e dizer que eu não sou um saco de batatas e que o mundo acaba ano que vem, caso eles não saibam. (incrivelmente também, eles preferem Machado ao Eça, daí as batatas)

Briguei com Shakespeare outro dia quando ele disse "fragilidade, teu nome é mulher". Mas depois descobri que a tradução certa era "teu nome é feminino", o que faz mais sentido, simplesmente por ser óbvio. Não sei porque dizem que ele é gênio né? Simplesmente porque os homens não conseguem entender o óbvio. Aí agradecem à obra de arte por uma coisa que eles teriam aprendido se ouvissem suas mães, irmãs e avós. Mas não, esperam pra ouvir de um cérebro tão superiormente inferior. Aí pode.

Certo dia, discutindo com um gramático, eu disse que concordava com as teorias que diziam que o "o" de menino não era desinência de gênero e, sim, vogal temática. Ou melhor, o "o" nem f*&¨% é desinência de gênero. E que a única exceção a essa regra (sempre tem, por isso adoro minha língua, porque me liberta dessas imbecilidades nem que seja por um fiapo de navalha) seria o "o" de feminino. Único gênero que existe. Ponto.

Concordo também, apesar de não acreditar no espiritismo, que uma mulher nunca pode, em outra encarnação, vir como um homem, a não ser que tenha sido uma mulher muito ruim na vida e esteja cumprindo um karma fodástico. Mas não preciso ser espírita pra isso. É só ler a orelha do livro do Darwin.

Virgínia Woolf resolveu minha vida quando escreveu Orlando. Não vou colocar o conteúdo aqui. Mas é sobre um homem que vira mulher num passe de mágica. Não, não vira trans, nem gay, nem travesti, ele vira mulher. E só então entende o que ninguém conseguiu entender com o discurso da Antígona. Aliás, só um velho cego resolveu entender um fato: é irmã e amiga, não é mãe nem esposa. Então, ainda tem algum crédito. Falando em irmão, há pouco ele entra no quarto e diz que é pra eu parar de gritar no telefone que ele não tem culpa da minha vida e precisa acordar às cinco. Mas aceita grito do sargento e depois vem perguntar por que eu não venho mais pra casa. Só não dou um fora porque ele é lindo e, como irmão pequeno e homem, não sabe porra nenhuma da vida.

Minha cachorra reclama que eu acordo toda hora e não deixo ela dormir. Ela rosna e faz um barulhinho engraçado quando eu volto pra cama e se esconde debaixo do cobertor pra eu não expulsar ela. Meu cachorro, entretanto, quando eu chego em casa, primeiro ele foge pra rua, depois, na volta, ele me derruba no chão e me morde, como que dizendo: chegou essa hora por quê? Quem mandou você sair? E apesar de ele ter três vezes o tamanho dela, ele perde na briga. É por isso que eu digo, quando minha mãe diz que não quer filhote em casa: castre ele. Ela não tem nada a ver com isso.

Vendo meus cachorros, penso que deve ser por isso que o Camelo namora a debilmental e fofa Malu Magalhães. Lembro quando ele disse: essa menina mudou a minha vida. Ela, com seus 16 anos e vinte e poucos centímetros, deve ter explicado pra ele que não adianta porcaria nenhuma escrever música bonita e ser um cachorro que te derruba no chão e te morde quando você chega em casa. Simplesmente porque o tombo dói e ela pode se quebrar.

Que nenhum professor ou amigo universitário me leia, mas hoje, depois da aula do Adorno e três discusrsos políticos, quis jogar todos os meus livros na privada e deixar apenas um. O mais chato, imbecil, fácil e clichê de todos. Clarice Lispector. Aquela doida, que, segundo os psicanalistas, só era assim porque teve problemas com o pai e com o resto dos homens.

É assim que se descobre o quanto sua carreira é piegas.. Quando você se identifica com um livro tão ruim.

Sobre músicas e filmes brasileiros

2011-07-01T20:02:00.001-03:00

Se me perguntassem agora qual é o meu filme preferido, eu diria sem pestanejar: Sexo, amor, traição.

E eu sei que tem um milhão de filmes melhores e preferidos na minha vida. E aquele outro brasileiro que eu vi no Paço é o maior de todos, mas hoje seria esse. Por tudo. Pelo Caco Ciocler, que a amiga não me leia, pela Mallu Mader e pelo Murilo Benício. E porque me lembra uma época muito boa da vida. E porque foi, que eu me lembre, um dos primeiros filmes que eu vi no cinema como uma mulher independente que acabava de entrar na adolescência. Me senti transgredindo alguma coisa que nem sabia o que era. Só importava estar transgredindo algo. Mas lembro que morri de vergonha de várias cenas.

E até hoje eu adoro a cena da Alessandra Negrini, jogada no piano, bêbada, arrasada, cantando "eu marquei demais, tô sabendo". Várias vezes me identifiquei e cantei a porcaria dessa música,fazendo qualquer atividade doméstica ou simplesmente filosofando sobre a inutilidade da vida numa janela de ônibus. Embora achasse que no filme eu era a Mallu Mader, tive em várias etapas desses meus vinte e poucos anos uma vida de Alessandra Negrini com uma amiga como a Heloísa Perissé. Aliás, a cena das amigas assistindo um strip do lindo e gay personagem do Marcelo Antony pra fazer ciúmes nos imbecis do prédio da frente é memorável.

Romances e enredos e memórias infantis à parte, o melhor do filme é, sem dúvidas, a música da Luciana Melo. Ela faz sentido até hoje. Desde o inicial assovio até a última outra cena de cinema acontecer.

http://www.youtube.com/watch?v=V-EIFwYhs0k

"E há tempo para tudo debaixo do sol

2011-06-30T23:48:00.003-03:00

...eu disse ao meu coração"

Porque há o direito ao silêncio e eu já disse isso sempre em conselhos aos outros e a mim mesma. Silêncio de deus, silêncio de amigo, silêncio de família, de sorrisos e de choros, de decisões e de crises. Silêncio pra ouvir o canto dos passarinhos e pra usar fones de ouvido. Silêncio pra não escutar o mundo e pra não escutar a si mesmo. Silêncio pra se anular e silêncio pra existir. Silêncio pra não matar ou silêncio pra morrer, em paz ou em guerra. Silêncio pra explodir. Silêncio pra implodir. Silêncio pra ter silêncio. Silêncio pra não fazer barulho pro vizinho de cama. Silêncio pra escutar a respiração do amante. Silêncio pra ouvir a própria respiração ofegante e se amar por dentro ou pra descobrir enfim outros amores. Silêncio pra fugir e silêncio pra encarar de frente e se aceitar e também pra aceitar. Silêncio pra ler. Silêncio pra cegar. Silêncio pra esquecer. Silêncio pra lembrar. Silêncio pra viver. Silêncio pra deixar. Silêncio pra nascer. Silêncio pra crescer. Silêncio pra seguir. Silêncio pra retroceder. Silêncio pra mudar. Silêncio pra sarar. Silêncio pra amar e desamar. Silêncio pra lutar e pra desistir. É justo que seja assim.

Mas há também o direito ao grito. Então eu grito, eu berro, e toco a campainha e saio correndo. Porque eu quero e tenho vontade.

Take time to realize

2011-06-30T10:59:00.003-03:00

"imagine que no futuro as pessoas vão ler sobre nós

e vão se admirar do jeito que a gente arrumou

pra não deixar de se amar"

De todas as vezes que fomos embora de nós sempre houve duas músicas, dentre várias, que me faziam querer retroceder. A primeira chama-se "Eu te amo", do Chico. O título é óbvio, o cantor, mais ainda. Depois dessa, quando voltávamos para casa e passávamos por crises, eu pensava nele também, em "Futuros Amantes" e no Renato com seu mundo que anda tão complicado ou aquela pergunta recorrente de "Vamos fazer um filme" ou, ainda, com seu descobrimento do Brasil: "estou pensando em casamento mas não quero me casar... sou um rapaz direito, fui escolhido pela menina mais bonita"...

Bem, eu não sou a menina mais bonita, mas sempre imaginei alguém escrevendo essa música pra mim desde que eu a ouvi pela primeira vez quando tinha uns dez anos. Não sou "a mais bonita" (pra lembrar outra do Chico), mas tentei ser a melhor menina, melhor amiga, melhor qualquer coisa que você poderia e merecia ter, nem que fosse pra me redimir daqueles três anos dos quais você tanto reclama durante o colegial. Essa foi uma das minhas inúmeras e (in)falíveis intenções. Elaboro sempre planos infalíveis, igualmente impossíveis.

Eu te faria ouvir todas essas músicas, o Renato é fácil, você adora, mas como você não gosta do Chico e seja essa a música que mais nos define, só vou te importunar mais um pouco escrevendo a letra, na prosa flui mais. Melhor cantar, talvez um dia eu cante, coloca lá no rádio e ouve, lê a letra se não quiser, é importante que leia.

...

Leu? Bem, eu não tenho resposta pra nenhuma dessas perguntas, não quero mais pensar no why did we mess with forever, no que fiz ou que poderia fazer pra que fôssemos mais felizes, me respondo sempre que a gente foi o que dava pra ser, horas se esforçando muito, horas quase nada. Acho que o erro foi não saber a hora certa de cada coisa, foi inevitável, estamos cansados, mas quero acreditar que fizemos o melhor, não vamos falar em culpas. Estamos cansados, é só. Tudo bem, eu nunca gostei de disputar nada, sempre falei isso, nem faço questão de ganhar nada, nunca fui de ganhar muito mesmo. Eu só não quero mais olhar e ver que você tá insatisfeito, ou desapontado com a minha falta de tudo isso. Não quero me sentir errada, apesar de estampar na testa que eu sou assim porque gosto, porque se eu acerto e aí?Acaba? E depois? Eu gosto de trabalhos inúteis, refazer tudo, reler tudo, trabalhos sisíficos, tarefas hercúleas, mas não quero terminar, gosto de fazer só. Gosto sempre mais dos meus rascunhos, detesto a obra pronta, tá sempre tão mal feito. Sempre me identifiquei com a Penélope, mas cansei de esperar o inesperado. Estamos cansados, é só.

Eu só não quero que a gente acabe se odiando, seu medo era esse também e não é justo com tudo o que passamos. Eu sou muito difícil de lidar mesmo, você não tem culpa, então acho mais justo ser eu a fazer isso, já que a doida da relação sou eu, por isso disse que não estava desistindo de você, mas, sim, de mim e da minha mania de querer consertar o mundo. É um ato de covardia comigo mesma que requer muita coragem. Mais uma reflexão pra minha lista de paradoxos. Eu só estou cansada de dizer e de ouvir aquela frase tão banalizada, eu não gosto da banalizações de sentimentos importantes pra mim, embora diga "isso", ponto, isso não é um final, é continuativo, porque eu sempre fui de inventar a continuação das histórias. Mas isso nao importa. Droga, eu queria escrever pouco.
Bem, eu só não quero fazer a gente sofrer mais com nossos erros e eu não sei fazer nada direito mesmo, aprendi que a coisa mais sábia é decretar falência antes de tentar qualquer coisa, o que vier depois é festa, mas você tem essa mania de discursos diretos e eu sou portuguesa e não sei fazer redação dissertativa. Eu gosto assim, você não tem culpa.

E eu não quero mais escrever, tá começando a ficar triste e era pra ser leve. Minha letra tá ficando feia. Só não fique triste comigo. Um beijo, boa noite e boa sorte. Ouça a próxima música.

Manhattan Skyline

2011-06-30T10:13:00.002-03:00

Rascunho

"Rio de Janeiro, hoje é 23 do 3, como vão as coisas? de mês em mês eu me sento pra escrever pra você"...

Ao lado, como recado para si, um lápis. ~~Sempre quis usar essa música pra falar das coisas que eu não faço ou das infindas cartas que eu escrevo pra ninguém ler.~~ Ridículo.

Apaga, rabisca, rasga, olha o cinza, viaja até aquele céu. arranha três canções, seca o objeto de cordas. - ondular adeuses. volta, senta, escreve.

De novo.

I wished that I could fly away...

2011-06-25T14:52:00.001-03:00

My heart is drenched in wine

But you'll be on my mind

Forever
I left you by the house of fun

I don't know why I didn't come

But I know in the end this will turn out wrong. See I've been known to fall in love, but sometimes love just is not enough.

And my heart will stray before too long. So please forgive me for when I sing this song.

Notas de saudade a uma distante presença

2011-06-18T04:13:00.004-03:00

L: A felicidade é fascista, odeio isso"

C: você e seu humor de vanguardista obsoleta. Você não quer ser feliz?

L: Je suis chaotique. Eu só não gosto de obrigações, Mussolini.

C: Façamos a revolução!

L: Detesto perder gente. Dizimar, então, me cansa..
Vamos tomar um café primeiro?

Do Sono

Separados pelo manto da tosse os dois estão lá. Os lençóis embalados no meio, enlaçados por um sem número de ânsias incompletas, soluções desgarradas, tensões de um dia inconcluído. Não era só a negação que os apartava: o desejo também separa, quando confessado num sussurro de quem some. Eles se deitam, mas é como se estivessem de pé. Uma respiração de fumante a distingue dele. Uma respiração de asmático o diferencia dela. Era como se a osmose de anos os tivesse largado somente com as seqüelas do desejo da unicidade.

Sem embargo, eles não tinham mais muito que trocar mesmo. Suas manias eram tão reciprocamente conhecidas que eles as expurgavam, despejando essas roupas velhas lixo afora, olhando com o desdém de um espelho quebrado. Ver pelos olhos do outro era um hábito orgânico e transparente. Acostumaram-se a isso como quem se acostuma com um filete de água infiltrada.

Acordam de manhã. Ela sempre alguns momentos antes dele. Ela o olha com o vigor do dia seguinte, vai pra cozinha. Ele, alguns momentos depois, torce os dedos sobre o peito, enquanto ela, na cozinha, já pergunta quando ele vai parar de coçar o mamilo esquerdo e começar a se arrumar pra sair. Dizem que a solidão acompanhada é melhor.

Ele olha pra todas as palavras benditas que descem pelo chuveiro, se arruma, coloca a gravata, o terno. Ela termina o café, toma seu banho diário de cosméticos, se arruma, coloca o uniforme. Sorriem. Separados pelo manto da tosse os dois estão lá. Ela abre a porta e sai. A maçaneta sempre trava quando fecha. Ele senta-se no sofá. Cabeça inclinada. A maçaneta sempre trava quando fecha. Dedo indicador nos lábios e um fragor de soluço nos cabelos. Ele nem saiu de casa, mas é como se já estivesse trabalhando. Aliás, o que nesta vida não é trabalho e casmurrice?

Abre a porta e sai.

(J. Campelo)

Porque toda leitura é autobiográfica e toda saudade é uma espécie de velhice.

My maudlin carrer

2011-06-12T01:06:00.000-03:00

Vou estabelecer um hiato aqui, já que se não pode estabelecer na vida.. De qualquer forma, não se fará notar a diferença.

This maudlin career has come to an end.

Questões londrino-franco-portuguesas

2011-06-05T14:01:00.004-03:00

hoje acordei meio Virgínia Woolf. Louca e suicida. retirem de mim qualquer paisagem aquífera, dispertem-me das visões de Orlando.

hoje sonhei que era Dinamene, musa afogada camonianista - retirem de mim os poetas, o Tejo, Portugal, os Luíses de Camões - (não) deixem nascer o livro lusitano.

Deixem-me, enfim, ser Mathilde.

(mas retirem de mim os Soréis.)

Anticlímax

2011-06-05T11:27:00.005-03:00

19/02/10

Um bonito dia acordou do lado de lá da janela. As nuvens pediram licença ao sol, nublando todo o céu, e pequenas gotas remanescentes da chuva da noite dançavam em poças de terraços vizinhos. Pássaros tímidos sussurravam que já era hora de levantar e viver o dia; e o silêncio da casa sugeria que hoje o dia era seu e que podia escolher.
Entretanto, tudo que corpo e mente queriam fazer era voltar ao sonho e divagar sobre outra atmosfera.

Nova ortografia português-literária - Aula 2

2011-06-05T11:11:00.002-03:00

Risca o chão de giz.

A face informe da forma informa a forma dismorfa da face. A forma disforme da forma formou-lhe a forma disforme da face.

Procura sentido naquilo tudo.

- mas...você sempre mistura tudo! falávamos disso?! O que Wilde tem a ver com a história?

- Você precisa aprender a acentuar.

- mas isso são regras, e o Dorian?

- Também são regras.

- de ortografia?!?

- Acentue.

Hiponímia - Aula 1

2011-06-04T11:42:00.003-03:00

É simples como ler Ulisses todo de uma vez

É simples como saber falar bom português.

Ex.¹: precisar|v. tr.

1. Ter precisão ou necessidade de.

2. Determinar, indicar, calcular de um modo preciso, com !exatidão.

3. Especializar, particularizar.

4. Não poder passar sem, não poder prescindir de.

v. intr.

5. Ter precisão de dinheiro e de tudo quanto é essencial à vida; ser pobre.

6. Carecer.

Ex.²: carecer | v. intr.

carecer (ê) - Conjugar

v. intr.

Não ter o que é preciso.

______________________________

Elementar, meu caro amor, amar é simples. - interrogou-lhe.

Tinha um'ai'a no meio do caminho

2011-05-26T00:19:00.004-03:00

... Era inevitável. O cheiro das amêndoas

amargas lhe lembrava sempre

o destino dos amores contrariados.

(García Marquez)

Hoje, na sala 11062, houve um grande e profundo silêncio pelo destino de Carlos e Maria Eduarda. Nunca me esquecerei disso, que hoje, 25 de maio, por Maria e Carlos Eduardo, na sala 11062 houve um profundo e grande silêncio de lágrimas.

Quanto do teu sal..

2011-05-23T23:55:00.007-03:00

"Valeu a pena?"

Para que Álvaros, Faustos, Ricardos pudessem nascer, quantos Fernandos, Albertos, Bernardos precisaram morrer?

~~Tem que passar além da dor~~

Que se foda o progresso.

...ao mar o perigo e o abismo deu, Mas nele é que espelhou o céu.
~~minha alma é pequena.~~

Séria constatação da vida¹

2011-03-30T16:11:00.002-03:00

"Não fugimos, por mais que queiramos, à fraternidade universal. Amamo-nos todos uns aos outros, e a mentira é o beijo que trocamos".

[262]
"Cheguei hoje, de repente, a uma sensação absurda e justa. Reparei, num relâmpago íntimo, que não sou ninguém. Ninguém, absolutamente ninguém".
-------------------------------

E ele, mais uma vez, acompanhando minhas dores.

¹ Ao modelo Garota do Instante

It imitates bad television

2011-03-27T02:47:00.005-03:00

- I always depend on the goodwill of strangers...

- I want magic.

Tudo sobre minha mãe.

2011-03-26T22:29:00.001-03:00

Acorda com os olhos inchados.
- Que cara é essa? Passou a noite chorando? Que horas você chegou?
- Tarde.
- Brigou? O que aconteceu? Eu não sei porque vocês choram quando brigam. Eu nunca chorei quando brigava com teu pai. Ficar brigando por besteira e chorar. Ninguém merece isso. Ninguém. Vocês não aprendem.
- Não é isso, mãe..
- Eu não entendo vocês duas. Vocês tiveram oportunidade de serem livres, independentes, divertidas, criei vocês pra isso. Mas não, ficam aí chorando quando brigam. Vocês não aprenderam nada comigo. Por que você não ficou? Por que você não foi embora sozinha? Melhor que brigar. Não tinha passado por isso e não tinha chorado.
- Não foi isso, mãe...
- Não entendo vocês duas. Ficam passando por isso. Não gostou? Vai embora. Ficar sendo submissa, tentar agradar. Ninguém valoriza isso, ninguém merece isso. Nem amigo, nem homem, nem família. Entendeu? Vocês não entendem. Vocês estudam, trabalham, mas não aprendem nada. Vocês não aprenderam nada comigo. Não entendo vocês duas.
- Não é isso, mãe. Só tô triste, me deixa....
- Eu não entendo. Vai ser feliz! Podendo ser feliz fica aí perdendo tempo sendo triste. Não entendo vocês duas, não aprenderam nada comigo.
O telefone toca.
- Já tô indo. Vou trabalhar. Melhora essa cara. E vai fazer tuas coisas.
- Tchau. Mãe...

a uma anônima

2011-03-22T20:56:00.003-03:00

Navegando por mares alheios, encontrei certa anônima que, comentando certo blog, citou certo texto que amo muito e que tem tudo a ver conosco (comigo e com a tal anônima). Segue abaixo o tal texto, segue abaixo o narrador de nossas vidas:

LISBOA REVISITADA

NÃO: Não quero nada.
Já disse que não quero nada.

Não me venham com conclusões!
A única conclusão é morrer.

Não me tragam estéticas!
Não me falem em moral!

Tirem-me daqui a metafísica!
Não me apregoem sistemas completos, não me enfileirem conquistas
Das ciências (das ciências, Deus meu, das ciências!) —
Das ciências, das artes, da civilização moderna!

Que mal fiz eu aos deuses todos?

Se têm a verdade, guardem-na!

Sou um técnico, mas tenho técnica só dentro da técnica.
Fora disso sou doido, com todo o direito a sê-lo.
Com todo o direito a sê-lo, ouviram?

Não me macem, por amor de Deus!

Queriam-me casado, fútil, quotidiano e tributável?
Queriam-me o contrário disto, o contrário de qualquer coisa?
Se eu fosse outra pessoa, fazia-lhes, a todos, a vontade.
Assim, como sou, tenham paciência!
Vão para o diabo sem mim,
Ou deixem-me ir sozinho para o diabo!
Para que havemos de ir juntos?

Não me peguem no braço!
Não gosto que me peguem no braço. Quero ser sozinho.
Já disse que sou sozinho!
Ah, que maçada quererem que eu seja da companhia!

Ó céu azul — o mesmo da minha infância —
Eterna verdade vazia e perfeita!
Ó macio Tejo ancestral e mudo,
Pequena verdade onde o céu se reflete!
Ó mágoa revisitada, Lisboa de outrora de hoje!
Nada me dais, nada me tirais, nada sois que eu me sinta.

Deixem-me em paz! Não tardo, que eu nunca tardo...
E enquanto tarda o Abismo e o Silêncio quero estar sozinho!

[Álvaro de Campos, 1923]

Breve diálogo sobre a sanidade

2011-03-01T02:37:00.004-03:00

K: Entende agora o porquê da minha loucura?
M: Não, não entendo. A loucura é tua, não joga pra mim.

[Uma breve homenagem e uma declaração de saudade]

Reflexões de ano novo

2011-02-15T19:31:00.004-02:00

"(...) Hoje é o seu aniversário, e pode não ser o dia mais feliz do mundo, mas busque fazer com que os próximos sejam. Busque sabedoria que vem do alto. Procure soluções plausíveis e se não for possível não se abata. Brinque com os problemas e sorria. Encontre o amor que tanto deseja, se movimente e, por último, vá atrás dos seus sonhos. Não importa o que digam ou que falem, busque seus objetivos, mas somente os SEUS. Não deixe ninguém brincar com você. O melhor conselho que eu posso te dar é: Seja você mesma! (...)"
(Carta de aniversário - 14/01/2010)

______________

Porque hoje, com insônia, comecei a pensar na vida e constatei que meu ano está para começar realmente agora. Fui procurar coisas pra ler no computador e abri essa "carta" que meu namorado (na época, ex) me mandou no meu aniversário do ano passado, que, sem dúvidas, foi o pior que já passei.

Sem querer, comecei a fazer aquela retrospectiva que a gente costuma fazer no final do ano, mas que veio agora, porque lembrei que, antes da minha viagem de fuga, escrevi que estava com a leve sensação de que alguma coisa na minha vida iria mudar.

Pensando nisso, constatei que, realmente, em menos de quatro meses, minha vida mudou muito. O mais engraçado é que pros outros pode parecer que tudo voltou a ser como antes (e a sensação inicial, até pra mim, era essa mesma): Voltar pra casa, pro namorado, pra faculdade... Mas está tudo tão diferente, eu estou com a cabeça tão diferente, que a sensação é de que estou começando tudo novo, mesmo que de novo, como diz o Moska.

Olhei pra textos e fotos de um ano atrás e vi o caos estabelecido: 2010 também foi ano de coisas novas, pena que 80% delas muito ruins. Comecei o ano terminando um namoro. Fiquei mal. Fui excluída da igreja por falta de assiduidade. Larguei de vez. Conheci gente nova. Fugi pra uma cidade desconhecida, pra ficar na casa de gente desconhecida. Foi minha primeira viagem sozinha. Voltei. Fui pedida em casamento. Não aceitei. Enlouqueci. No meio disso tudo, fiz uma formatura fake, num momento que não podia ser pior.

Perdi a vontade, desanimei comigo mesma. Perdi a paixão pelo que mais fui apaixonada na vida: literatura e música. Fugi dos meus amigos. Tranquei a casa. Deixei os livros empoeirarem. Entrei em depressão.Emagreci. Entrei pra uma igreja que eu sempre critiquei. Desisti. Surtei. Fui pela primeira vez ao psicólogo. Não voltei. Larguei a faculdade. Cortei o cabelo. Viajei sozinha de novo. Pra fugir de novo e pra pensar na vida. Passei mais de um mês fora. Voltei pra casa. Voltei pros amigos. Voltei pro namorado. Tomei meu primeiro porre. Fiz mechas claras no cabelo. Daí 2010 finalmente acabou, graças a Deus, e que descanse muito bem longe de mim.

2011. Comemorei meu aniversário. Foi MUITO feliz. Tive a primeira crise histérica de TPM, quase provoquei um acidente. Fiz trilhas. Fiz a primeira viagem sozinha com o namorado, depois de anos. Voltei pra academia. Entrei pra um curso de revisores. Vou ser tia. Ganhei de presente do acaso uma cachorrinha linda. E agora estou voltando pra faculdade, mas mudei um pouco de área, tentando ser prática.

O ano começou e, realmente, mais do que "algo" mudou. Várias coisas em mim mudaram. Mudei meu jeito de lidar com algumas coisas. Sem perceber, acho que consegui seguir quase que piamente todos os conselhos da carta, no que tem de bom e de ruim, com os mesmos personagens (acho que o autor da carta não esperava por isso) e, basicamente, o mesmo cenário, porém, e aí está toda a diferença, com ângulos de filmagens diferentes.

Aí me lembrei de uma frase do Pessoa - para quem também voltei -, que já usei em outra ocasião, mas que, também, agora apareceu sob outras circunstâncias:
"A espantosa realidade das coisas é a minha descoberta de todos os dias".

Que venha 2011 e que seja bom. *faz uma prece*

O sentimento do mundo

2010-04-19T14:45:00.005-03:00

Olhando nas ruas, assim, de repente, você se dá conta de que a sua tristeza mais particular, seu conflito mais pessoal e todo existencialismo de suas crises nada mais são do que a mesma dor de toda gente.

Ainda assim, é tudo só seu.

Rascunho 1

2009-10-29T15:41:00.003-02:00

"Tempo em que não se diz mais: meu amor.

Porque o amor resultou inútil.

E os olhos não choram.

E as mãos tecem apenas o rude trabalho.

E o coração está seco".

Os olhos suportam tudo

passivos de não mais querer

cientes do não mais haver

Os olhos alheios ao mundo

O mundo

Os olhos carregam o mundo

carregam o que não sobrou

a sobra que não ficou

Os olhos carregam o haver nos olhos

o haver das palavras não ditas

o destino das promessas esquecidas

Os olhos?

Os olhos não veem.

Meu lado mulherzinha

2009-07-17T11:13:00.005-03:00

Quem não tiver, que atire a primeira pedra.

____________________________________________________

Todo mundo se apaixona distraidamente. É coisa que não se decide e só é percebido quando já está em flor.

“Como você o conheceu?”

É a primeira pergunta da saga. Foi-se o tempo em que se tinha vergonha de dizer que conhecemos pessoas pela internet. Pode ser gastando horas entrando e saindo em salas de chat, visitando um perfil de Orkut por curiosidade, retribuindo um comentário que chegou no blog ou fotolog. Não importa tanto. Quer dizer, importa sim. Se foi muito por acaso, a apresentação ganha um peso mágico para os outros, inclusive para você, que conta como foi cheia de orgulho, dizendo que ele nem pediu o MSN logo de cara, como se isso fosse um baita sinal de respeito.

“Cê ta gostando dele?”

A resposta é sempre evasiva, um “Eu?! Nãao...” que não convence ninguém, sempre seguido de um “sei... e ele?”. Pronto. É uma verborragia sem fim. Todos os achismos e as benditas e traiçoeiras expectativas explodem na boca num fôlego só. Você cita cada mensagem de MSN, cada torpedo [não importa se ele era um resmungo sobre a vida ou algo que te diz respeito], cada ligação. Cada palavra é cuidadosamente [e geralmente erroneamente] analisada, decifrando querências que podem existir pro trás das virgulas. Sempre na defensiva, claro. É o nascimento e fixação dele no seu mundo.

“Como foi?”

Você pode contar de forma afobada, engasgando nas próprias palavras, cortando várias coisas que vai contar depois. Pode falar “foi per-fei-to” umas 50 vezes antes de começar a contar [ou no meio da estória... ou no fim... ou o tempo todo, o que é mais provável], fazendo aqueles sons estranhos que não são nem suspiros nem exclamações humanamente conhecidas. Gesticula feito uma doida, quase quebra o maxilar de tanto sorrir. Não sei como os meninos contam essas coisas [Se é que contam. Já ouvi um me dizer que o relato se resume a “To pegando uma mulezinha aí...”. Meninos... blé.]. Muitos acham um absurdo sabermos tanto umas das outras. Mas é fundamental! É como ler o livro depois de ver o filme. E é como conseguimos buscar melhor a aceitação/aprovação das melhores amigas. Sim, nós buscamos isso e o contentamento compartilhado é necessário. É o ele existir pacificamente no seu mundo.

“Já tem quanto tempo mesmo?”

Contam-se os segundos. Você pode vê-lo todos os dias, semanalmente ou quinzenalmente. Não importa. Ingenuamente a seriedade da relação [para você!] está ligada a quanto tempo a coisa vem acontecendo, como se fosse plano de carreira. Tenta definir o “o que ele é meu, afinal?” Ah, e, claro, obviamente você também quer saber o que é para ele, até onde vai na vida dele, se existe além da cabeça dele, como para familiares e amigos. Enfim, tudo que envolver os pronomes “você” e “dele” se torna alvo da sua desesperada, incontrolável, praticamente [praticamente é só um eufemismo] insana curiosidade. Mas é um ponto tão obscuro e temeroso pra se pensar que às vezes nem suas amigas sabem dos seus temores [Pode ser que você continue sendo “a mulezinha que ele ta pegando”]. Óbvio que não assumimos a dúvida, mesmo que todos saibam. Gritamos “Ele não é meu namorado! Eu não estou namorando!” com um desejo gigante de que fosse mentira. É a eterna e inútil autodefesa. A essa altura certamente você já pensa até em nomes para os filhos...

“Como vocês estão?”

A pergunta deveria ser “Como você está?” e a resposta oficial é “Indo...”. Para as amigas é “Na merda!”. Para as que têm a infelicidade de se apaixonarem pelos que têm problemas em deixar claro o que querem [É uma boa tática, sabe? Se ele não promete nada, você não pode cobrar nada. Coisas que nunca aprenderemos a fazer. A habilidade não vem no cromossomo X], esse é o ponto crítico. O celular vira um extensão do corpo. Temos alucinações auditivas; ouvimos o som de sms chegando, ou de um contato ficando online no MSN. Se é o caso de aguardar uma visita ou qualquer forma de comunicação prometida, emails são checados a cada 10 minutos, MSN a cada 5 e celular a cada 2. O tempo também pode ser medido em segundos, dependendo da gravidade da saudade. A parte incômoda é que você se torna extremamente improdutiva. O dia para. Até a respiração fica meio suspensa. É uma espera eterna pela hora que ele costuma ligar ou dar um mísero oi. Até lá a concentração nas coisas beira o zero. E quando ele não aparece, a saudade vira desapontamento que vira tristeza que vira raiva que vira ódio e a partir desse ponto você já adquiriu uma úlcera e nem se deu conta. Isso em milésimos de segundo - enquanto você se descabela, ele está estudando, trabalhando, rindo com os amigos, ensaiando, dormindo... fazendo qualquer outra coisa. Pode até estar pensando em você, mas nessas coisas a nossa mente doente nunca pensa, mais fácil [e mais provável] é que ele esteja se esbaldando na esbórnia nem lembrando de que você existe. Daí você pensa em tudo que quer dizer quando ele aparecer no tom certo pra mostrar a indignação, em como ele estragou seu dia. E quando ele aparece... instantaneamente o mundo volta ao lugar e você fica em paz.

“Decidiu o que?”

Se a coisa está empacada, você precisa ouvir isso daí algumas vezes pra ajudar. As variações de humor ficam mais constantes. Você chora com filmes de cachorros, comerciais de cartão de crédito ou de plano de saúde [como aquelas pessoas podem ser tão felizes?!]. Imagina como seria pedir uma definição, pensa em todas as respostas que ele pode dar e em todas as réplicas que você pode revidar. Jura que não vai chorar quando já está chorando convulsivamente apenas por pensar em como resolver a situação. Com um pouco de sorte, você pode constatar que fez uma tempestade numa xícara de café [copo de água é grande demais]. Sem sinal dela, bem... é chorar um pouco [mentira, você chora até secar] e entrar de luto em todos os espaços reais e virtuais, amaldiçoando a internet por ter trazido a tragédia pra sua vida, ainda com uma esperança estúpida de que ele vá acessar algum pedaço do seu mundo em ruínas e tentar te procurar. E depois de umas semanas, ou dias, com sorte, apertar o F5 para atualizar tudo e retomar a vida.

Por Cíntia Rodrigues - com a colaboração de Lívia Dias.

Entre as vírgulas

2009-05-02T13:34:00.001-03:00

"a saudade fará mais por nós dois que nosso amor e sua
desajeitada e irrefletida permanência"

Notas inconclusas

2009-03-10T14:06:00.006-03:00

Juntei os pedaços de vida que ficaram espalhados pela casa desde sua partida. Uni aos caquinhos de mim e fiz um belo arranjo. Não é tão belo quanto aquele que você, num momento insano e estúpido, atirou pela janela,mesmo sabendo que era o meu favorito, que eu cautelosamente decorei ao longo de nossa convivência. Não é tão bonito. Meio desajeitado,eu diria.

Pensei em ir até o jardim, resgatar os pedaços mais belos daquela pequena ruína para juntar ao meu singelo arranjo e tentar dar-lhe mais cor. Mas o que tinha de mais bonito era justamente o que estava mais estilhaçado, infelizmente, nada vai colar.

Chorei. Tive raiva. Desisti do projeto.

Pensei no que iria fazer com aquilo, não podia jogar fora, simplesmente. Então peguei o desajeitado arranjo e fui colando os pedacinhos sobre seu retrato. No entanto, os meus pedaços não foram suficientes para encobrir de todo sua face, ficaram menos que a metade. Você levou muita coisa.

Foi então que resolvi ir lá fora buscar outros pedaços, novas cores para restituir aqueles caquinhos e concluir meu novo projeto.

Quem sabe, aos poucos, peça a peça, eu consiga apagar seu rosto por completo daquela moldura? Quem sabe não faça arte com minha preciosa sucata?

Pode ser que não fique uma figura plana e bem definida como a de antes, mas pode dar um bonito mosaico.

Considerações ortográficas

2009-03-08T17:54:00.004-03:00

Para C.

Eu sou a personificação da dúvida mesmo e você tem razão quando diz que isso se reflete até em minha pontuação, que é povoada por interrogações, raras exclamações e inexistentes pontos finais. É, os finais são os mais incertos.
E o que dizer das reticências? Deveriam me libertar um pouco né? Mas não.. elas não seguem ad infinitum, como deveriam ser. Até elas ficam hesitantes entre o ponto final e o continuativo. Não seguem em frente, param no meio..

Irracionalidade

2009-03-04T10:30:00.004-03:00

É negar a fatalidade de tudo isso. É cegar a razão e tudo de óbvio que ela vê e ignorar tudo que ela põe na minha frente.É ter total noção do auto-boicote das decisões tomadas em nome de um sentimento estúpido e burro.
É tudo isso e um pouco mais...

Mas esse coração imbecil teima em sentir sua falta.

Sobre planos não cumpridos

2009-02-26T00:34:00.002-03:00

Olha só, você nem me levou ao Jardim Botânico.

P.S. O caso Watergate continua não fazendo o mínimo sentido pra mim.

O outro lado da força

2009-02-19T13:12:00.006-03:00

Vez em quando me aparecem umas ideias que eu mesma não consigo acreditar que surgiram da minha cabeça de mulherzinha ciumenta, sujeita seriamente a casos de insanidade e histeria. Pois então. Num desses surtos de vaga sanidade, pensei em te deixar livre. Rá! Como assim!?!
Pois é, livre, assim mesmo, soltinho pra poder passear no puleiro que der na telha, escolher o canal chato de futebol e, quiçá, até as companhias que bem lhe aprouver - sim, mesmo aquelas intragáveis, que se passarem na minha esquina correm grande risco de levarem uma pedrada sem nem saber de onde veio. Simples assim.
Aposto que não ia acreditar, hein? Devia até fazer uma pegadinha contigo dia desses. Ia ser engraçado ver sua cara de total descrédito comprovando o fato de eu ser irremediavelmente chata. Como assim a ciumentaobssessivocompulsivainsuportavelmentegrudenta vai te deixar correr solto assim?!?
Pois é, pensei. Do nada mesmo. Estava sóbria até, juro. Pode esperar que daqui a pouco chegam os homens de branco, é camisa na certa.
Mas, pensando bem, até que a ideia não é má, o que é mais espantoso ainda.
A verdade é que eu tenho que parar com essa mania torta de achar que você é meu. Fazer o que? Eu acho mesmo. Quer dizer, eu sei que não é, mas acho que devia ser. Devia estar na constituição.
Contudo, não se desanime, isso ainda pode acontecer. O mundo está mudando e do jeito que ele anda girando e o aquecimento global tem causado coisas que nem Freud explica, não seria tão impossível não.
Daí depois a graça vai ser te roubar das outras. Vai entender... coisa de gente doida.

Momento reticente.

2009-02-17T13:45:00.008-03:00

As reticências são os três primeiros passos

do pensamento que continua
por conta própriao seu caminho.
(Mário Quintana)

Um dia decidiu.

Foi até o quarto. Abriu suas gavetas. Pegou. Colocou em cima da cama.Pôs-se a dobrá-los. Eram a única coisa que lhe seria necessária.Foi até o guarda-roupas e, pondo-se na ponta dos pés, pegou uma pequena maleta.Voltou à cama, abriu a maleta e delicadamente colocou seus sonhos ali. Um de cada vez. Sonho a sonho. Era o que tinha de mais precioso.Olhou em volta, sua cama, a mesa de cabeceira que tinha acabado de decorar, as pessoas queridas no mural. Seus livros...

Respirou fundo e partiu.

Não deixou recado. Não contou a ninguém. Explicações seriam inúteis, quem lhe entenderia naquele mundo?Partiu. Simplesmente.

Um dia, enfim, tomou coragem e decidiu. Ia visitar o horizonte. E foi.

(se este tem fim, com iria até lá, quando iria voltar, reticências que vão chegar)

O avesso dos ponteiros

2009-02-16T13:38:00.005-03:00

Na incansável ciranda dos ponteiros, todo dia é sempre agora.

Tudo irritantemente igual. t-o-d-o d-i-a.

Os dias, sempre assim, nem quente, nem frios. Mornos.

Nenhum trovão, um relâmpago, um raiozinho sequer. Uma explosãozinha ali no jardim do vizinho. Nenhum abalo císmico.

Nada que venha a tirar só um pouquinhosinho o mundo do eixo. Nada.

Só o mesmo tic-tac, tic-tac, tic-tac, mesmo, tic-tac,tic-tac, tic-tac, sempre.

O relógio nesse momento parece a todo instante mostrar a fadigante rotina a qual estamos fadados: girar em círculos para todo o sempre. Sem parar e, ainda assim, sem sair do lugar. Aguardando o momento de não sei o quê, que indique a tão esperada hora H. (O que existe de tão bom que comece com h?). Entretanto, o ponteiro não pára. E apesar desse constante movimento, não chega a lugar algum. Só serve para dar a infeliz ilusão de que se está caminhando, afinal, o tempo passa - pelo menos é o que o inútil objeto parace querer dizer.

Arre! Que vontade de que haja um grande estrondo que quebre as malditas vidraças desse relogio e que me faça sair desse claustro. A fobia já me quer dominar.

(onomatopeia pra começar enfim a vida.)

A quem interessar possa

2009-02-16T12:59:00.005-03:00

Decidi fugir da vida pública, inclusive da sua. [da minha também]
Cansei disso aqui. Quero mudar, nem que seja só um pouco,ou por pouco tempo, já que mudança só se chama assim enquanto não nos acostumamos com ela. Ou, como costuma ser no meu caso, enquanto tudo não volte ao normal.
Por isso decidi mudar de caminho. Mas só vou ali dar uma espiadela no que é que tem por trás daquela portinha ali. Vou pular apenas uma página deste livro - só para poder ver se vem algo ali - mas volto logo para ler de onde parei.
É que me acometeu uma incontrolável curiosidade. Não sei bem o que é, mas não importa. Vou estudar essa sensação nova que cá dentro está.
Não, não se preocupe, não saio para explorar o vasto e perigoso universo lá de fora, não iria sem você. A novidade é aqui dentro. Quase como se houvesse um estranho dentro de casa.
Vou dar um pulinho ali em mim. Tenho certeza de que tudo voltará ao normal, mas me permito experimentar este acontecimento.
Afinal, se for para viver o mesmo, que seja o de daqui a pouco.
Já volto. Me espera.

Little Miss Sunshine

2008-11-19T12:17:00.006-02:00

Querida Miss Sol,

Hoje o dia amanheceu chuvoso e lembrei-me de você. Lembrei de você e senti sua falta. Sim, parece estranho, mas mesmo para toda loucura existe uma louca explicação, aqui está: Hoje não teve sol e a noite não teve sonho, por isso minha saudade repentina de ti, querida companheira de vôos.

Sabe, o mundo anda cada vez mais estranho. O que se ouve por aí é que há uma crise assolando as nações. Talvez seja esse o motivo de as pessoas andarem por aí cada vez mais sisudas, segurando seus bolsos, com os pés cada dia mais fincados no chão. Sabemos que Marx há muito previu tudo isso - ninguém lhe deu ouvidos - e agora toda a gente é séria e enrugada. Quem sabe por isso eu, que, como dizem, nunca estive aí para a Hora do Brasil, me sinta cada dia mais desajustada com esse mundo. Daí a saudade.

Senti falta de nossas conversas de botas batidas. De rir de suas histórias loucas, dos nossos contos-de-fadas falidos. De sua sadia insanidade, sempre tão frutífera. Do seu riso frouxo que te faz chorar e daquela ruguinha de estresse sempre quando dava tudo errado. Aliás, achar graça da sua mania desesperada de tentar controlar o mundo e de seu transtornoobsessivocompulsivo por espiadas no relógio de segundo em segundo é o que mais me faz falta.
Miss, as pessoas nos acusam de irreais, mas talvez elas não saibam que, de repente, sejamos quem mais tem noção da realidade, tanto que fugimos dela, por ser pesada demais para o nosso insano anseio por mágica. Aliás, nós sempre preferimos a magia, não é mesmo? Seguindo Blanche DuBois sempre e sempre.
E por falar em realidade, sinto falta também de solidarizar-me contigo sempre quando queria que tudo fosse diferente e feliz e aquela mesma te dava um beliscão para você acordar, saber do sono e, ainda assim, querer dormir, e me entender, quando eu também assim preferia. A espantosa realidade das coisas sempre te fez ter medo de tudo, mas de vez em quando você se permitia lançar-se no abismo e gozar da efêmera sensação do vôo, mesmo receosa das feridas da aterrissagem. Das discussões após as aulas de literatura e de, depois, entrarmos em acordo que a vida deveria ser assim,sim! E emburrarmos por ela, em vez da arte, imitar os piores programas de televisão. Aliás, você ter "saído" da minha vida acadêmica deixou a faculdade mais chata e tediosa, coisa de gente grande. Me sinto uma universitária, que horror.

A rotina anda muito enfadonha. Precisava de você aqui para me mandar parar de falar mal dela. (ah, claro, e me fazer rir e te chamar de louca por amar tanto essa chatice. Tão metódica!)

Me faz falta sermos um grande paradoxo e esse ser o sentido. A verdade é que minha saudade de ti é por saber de sua singularidade. Concluo que a vida precisa pessoas assim, para me fazerem companhia enquanto você está ocupada brincando de gente grande.

Talvez se houvessem tais pessoas, pelo menos uma hora no dia, os medalhões das bolsas mundiais não estariam gritando no telefone, e, sim, jogando papel picado no ar. Mas, aguardemos nosso carnaval chegar, porque eu sei. Sei que um dia, querida amiga, o mundo viverá de magia. E nós, deusas coroadas, governaremos soberanas.

O outro lado do mundo

2008-11-14T12:57:00.002-02:00

"mais vasto é meu coração".
__________________________________

Eu queria mesmo era ser de outro mundo.
Viver de nuvem e andar de sonho.
Pensar impossíveis e fazer sentido.
Ou não fazer, e isto sê-lo
eu queria mesmo.
Pedir fantasia e se chamar realidade
Sem beliscões para o retorno a si;
Sem gente chata, sem gente séria;
Sem mal-amor, sem mau-humor.
Nem frieza, nem frescura.
Queria ser.
Sem medo do ridículo, profano,piegas,
de estar sendo cega;
Sem medo do medo, medo de tudo, medo do mundo;
Sem medo do riso frouxo, largo.
Sim, ser frouxo, ser solto
só ser.
Sem caçadores para atirar nas asas dos pássaros.
Sem métrica. Os versos? Brancos e livres.
Ser leve e poder sustentar
[ser de outro mundo]
Ser Alice, Emília,ser Chicó¹.
E ficar sendo, e ser, e só.

_______________

¹ O auto da compadecida, Ariano Suassuna.

[des]contexto

2008-11-07T14:17:00.002-02:00

Minha existência está no que não sou
Caminho por lugares onde não vou
Sonho paisagens que não posso ser
E nada me tira o gozo em viver...

Ouço aquilo que ninguém me diz
Finjo que brinco que fui o que quis
Dentro de tudo o que nunca ousei ser
Em que curso da vida consegui me perder?

Digo verdades daquilo que minto
Fujo do medo de tudo o que sinto
Perco-me daquele que a mim se doou
Como me dar se em mim não estou?

Yesterdays

2008-10-09T14:24:00.004-03:00

Estranho não saber explicar direito como é que as coisas aconteceram, acho que elas simplesmente acontecem, tem um quê de inevitabilidade nisso tudo. Estranho saber que aconteceu e todo mundo tá feliz agora, ou quase todo mundo, mas, e o "e se"? Não abandona,né? Mas foi legal parar e conversar descontraidamente e discutir a razão de tudo ter ido por água abaixo, ou, quem sabe, rio acima, porque continuamos, né? Vida que segue, como diz o Rosa. Concluir que aconteceu porque se fez tudo que podia, que viveu-se tudo que podia e a vida seguiu, porque tudo fluiu, um pouco com dor, mas pra outros momentos muito felizes, para ambos. Porque ontem foi uma sensação de ciclo fechado, mesmo que já tenha sido fechado há muito, mas, digamos que foi a cerimônia (bem póstuma) de encerramento. Não que os dias passados não signifiquem mais nada pra mim, lógico que não, foi bom, mas, agora, está para sempre registrado no livro tombo, parte I, do livro de nossas vidas. E ainda tem muita coisa pra registrar. Te desejo sorte nos próximos escritos, e que sejam tão felizes como os meus. E que venham os aprendizados, sempre.

[Yestardays - Guns N' Roses]

Tomei emprestado o modelo da Joyce, foi inevitável.

Apenas devaneios

2008-09-20T15:53:00.003-03:00

E, talvez, o mal que restou no fundo
da caixa de Pandora
não tenha sido o da Esperança.

Eu quero cantar a plenitude da vida, o “valer à pena” estar nesse mundo de loucos, a beleza de todas as coisas, a alegria dos amores não contrariados, correspondidos, satisfeitos não em si mesmos, mas no outro. Falar que, apesar de tantas veredas opostas, a da felicidade ainda está lá, intacta, certa, pronta para a chegada dos corajosos que acreditaram que o esforço era válido e pagaram o preço.
Não importa o que haja nesse caminho - até porque o meu estado de felicidade não corresponde ao estado pleno do outro, as pessoas não querem as mesmas coisas...
Porém, é neste momento que a caixinha de Pandora se abre, o conto de fadas encerra suas páginas e a cruel realidade se instaura com todas as suas leis, colocando meus pés no lugar de onde nunca deveriam ter saído.
É aí que me dou conta do motivo de todos os poetas serem tristes, e dos poemas tristes serem tão mais belos que os alegres e tão mais reveladores de verdades que custamos a crer. Do motivo das canções terem a maioria de suas letras falando mais do “destino dos amores contrariados” do que do “se fez indestrutível o nosso amor de tanto se erguer ferido” ou do “é bonita, é bonita e é bonita”. Porque da Guernica ser tão mais maravilhosa e tão mais impactante do que as idílicas paisagens de Monet.
Todos, sim, todos construíram seus lindos castelos e, muito pouco tempo depois, se deram conta de que estes estavam fundamentados em blocos de areia – só não os que cercaram de grandes muros os jardins de quem foram e, apesar da ventania, ainda acreditaram que se encontravam na segurança de seus cercados. E afinal, há que se perguntar para que serviu tanto sonho e tanta beleza. O que se fazer das magníficas ruínas?
A resposta parece simples, museus, poesia, arte (!): Tentativa de acreditar que o objeto do sonho ainda está lá, que é realmente válido, que de fato seria melhor se assim o fosse. “O poeta não fala de como a história acontece, e sim de como deveria ter acontecido”, já dizia Aristóteles. A arte, em todas as suas extensões, muitas vezes surge também como forma de lidar com a frustração, ou pelo menos de confidenciá-la. Transformar isso em algo belo, em história, em registro de pensamentos e costumes para a posteridade, esta foi a hercúlea tarefa dos grandes. Não que os artistas realmente o quisessem, mas é a explicação ou utilidade que dão para seus tão utópicos e ingênuos sonhos.
Tirando a vida do quadro e trazendo-na de volta para seu lugar, fico pensando no motivo de todas essas coisas, a fase da revolta ou da profunda tristeza foi substituída por apenas uma leve sensação de desconforto (na maioria das vezes. Admito que há recaídas vez em quando). Claro que o pensamento não serve em nada, apenas para incomodar mais. Mas a sensação que tenho é de estarmos todos num grande filme, cujos roteiristas são de extremo mau gosto ou, pelo menos de um humor muito peculiar. E penso que há alguns personagens que de fato tentam fugir do destino de seus papéis, ou tentam se rebelar contra seus criadores, mas tudo isso é também criação dos mesmos. Chega a ser cômico.
Enfim, concluo sempre estes tolos devaneios que não se pode fazer muita coisa mesmo, já que assim é, senão fingir que não se conforma e continuar brincando de fazer parte do filme. Volto aos livros, à Guernica e às canções. Uma forma de solidarizar-me com estes pobres magistrais. Compadeço-me e choro junto com suas dores, que também são as minhas. E brindo à arte, e vivo o sonho, e ainda o acho tão belo, ideal e necessário.
E o diretor mais uma vez ri.

Sobre o medo desses dias tortos

2008-09-20T13:06:00.005-03:00

.Não faço pra te aborrecer
Nem eu me entendo direito
Meu jeito não dá pra prever
Às vezes dá defeito

Não tô triste nem tô "deprê"
Apenas estou sossegado
Não há o que esclarecer
Não há nada errado

Às vezes o silêncio tapa os buracos
E o amor prossegue intacto
***

Gostar geralmente é assim, nunca é sempre fácil...

A poesia que a gente não vive

2008-09-06T01:43:00.002-03:00

essa miserável efusão sensaborosa de sentidos,
não lírica, porque se quer infrutífera.
tão presa, tão presa,
tão presa
que não que sangrar dos dedos para o papel.