Que dance a linda flor girando por aí

às 5:50 a.m,

 sonhando com  amor sem dor, amor de flor 

querendo a flor que é, no sonho a flor que vem

Ser duplamente flor, encanta colore e faz bem

(...)
Não, o tempo não chegou de completa justiça.

O tempo é ainda de fezes, maus poemas, alucinações e espera.


O tempo pobre, o poeta pobre
fundem-se no mesmo impasse. 


Em vão me tento explicar, os muros são surdos.
Sob a pele das palavras há cifras e códigos.
O sol consola os doentes e não os renova.
As coisas. Que tristes são as coisas, consideradas sem ênfase.


Ao menino de 1918 chamavam anarquista.
Porém meu ódio é o melhor de mim.
Com ele me salvo
e dou a poucos uma esperança mínima. Uma flor nasceu na rua! 

Passem de longe, bondes, ônibus, rio de aço do tráfego. Uma flor ainda desbotada
ilude a polícia, rompe o asfalto.
Façam completo silêncio, paralisem os negócios,
garanto que uma flor nasceu. Sua cor não se percebe. Suas pétalas não se abrem.
Seu nome não está nos livros.

É feia. Mas é realmente uma flor. Sento-me no chão da capital do país às cinco horas da tarde
e lentamente passo a mão nessa forma insegura.
Do lado das montanhas, nuvens maciças avolumam-se.
Pequenos pontos brancos movem-se no mar, galinhas em pânico.
É feia. Mas é uma flor. Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio.



(Drummond)
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Sim, Drummond, em meio à toda náusea pintada de cinza, garanto que uma flor nasceu. Suas pétalas não se abrem, mas se sabem fotografar, seu nome não está nos livros, mas está entre todos eles, sua cor ninguém percebe (a vida é burra, a tal flor só abre para raros), mas tem, tem cor, eu sei. Seu tempo já chegou. Nasceu às dez pras seis, é linda. Tem a cor.  lilás.






e, sim: pelo sangue nordestino, pelas hienas, pela companhia de cela no séc XVIII ou XIX ou seja lá qual for, no pior  e no melhor dos dois.  pelo pôr do sol no arpoador,  ... por isso e todos os mais e além dos mais, obrigada eu.


e hoje eu vou ficar feliz, mas é só por e pra você.